El Rincón de Gabo

The Process

2009-06-01T01:18:00.002-04:00

I have learned to enjoy any creative process. Period. Lately, we've been working on developing the concept for Triptico's first music video. It is very interesting to play with the duality of visual and auditive queues. There's a certain harmony that floats in every manifestation of a true effort of communication. Maybe is the little Warhol inside of all of us. From the lens of a camera, to the tip of a brush, everything correlates beautifully and it is great to discover the harmony its harmony. I've learned to enjoy the process maybe even more than the outcome. That has encouraged me to make a product that is transparent of its process. Because in the end, everything's been said already, but the real genius is in the development. The reason why. Teaching how to fish as opposed to... yeah, you know the story.

Cambios

2009-02-05T12:38:00.002-05:00

Todo cambia. Aquellos ojos oscuros tan vibrantes y picaros se reemplazan por la calma de los ojos verdes, semiabiertos. El dinero sale de diferentes lugares, la cantidad varia tambien. El pancito de las 9:30am se ha pasado al medio dia. El carro que auto insultaba su propio nombre se cambia por un lujo mas, una deuda, un dolor de cabeza y otras cuatro ruedas con diferente nombre. Las tareas y los gritos siguen ahi, cambiado de caras, igual de descaradas. Los sonidos eléctricos se cambian por la brisa, el cantar de los pájaros y el vayvén de las olas. Los colores y las sensaciones son rentadas constantemente. El calor asfixiante se evapora y lo sustituye el frío que quema, los abrigos que no te alagan y la brisa que te despierta de bofetada por las mañanas. Todo cambia a mi alrededor. Todo cambia.

De títulos e identidades

2009-02-05T01:48:00.002-05:00

Será talvez por la naturaleza nómada de la que hablaban por ahi, en otro blog de mi árbol genealógico que, aunque nunca he sabido que alias usar en los chats de internet, ni las redes sociales, siempre estoy cambiando de identidad. Ahora me dicen diseñador gráfico, talvez con un poco de cinismo, talvez con un poco de ánimo de ponerme a prueba. Y se siente como cuando empecé a tocar el bajo. Que vendi mi Playstation 2 y los mil y un videojuegos que tenia para comprarme un bajo de cinco cuerdas. Simplemente por el hecho de que sentia que cuatro es menos que cinco (probado científicamente) y eso me limitaba en mi enseñanza. Control C + Control V ese argumento para explicar el bajo de seis cuerdas. En fin, recuerdo caminar de vuelta a casa, después de un dia colegial faldas afuera y pantalones caídos y escuché que a alguien se le escapó el nombrete de bajista al referirse a mi. En un principio me senti un tanto culpable. Pensé que no era digno de ese título. Apenas aprendía la naturaleza del instrumento y me estaban poniendo en la misma categoria que Victor Wooten y Michael Manring: bajistas. Fue por ese título talvez, que traté de mejorar en el bajo, y hasta el momento me da un poco de remordimiento cuando usan la palabra. Ahora me cambiaron el titulo, o más bien me añadieron otro. Y aunque aún no esta escrito, ni enmarcado en la pared. Soy un diseñador de contrabando, de profesión precoz. Me sigo adaptando a ese nombrecito que cada vez que lo dicen me hace sonreir un poco mas, siempre cuestionando los papeles sociales y la función que este tiene en la identidad humana. La importancia de la familiaridad y la aceptación. El conformismo. El enemigo y el inevitable. Claro esta que la ilusión de grandeza se aplasta al terminar mi obra laboral: una tarjeta de negocios en Times New Roman, amarillo, con 16 puntos de tamaño, una foto del dueño en la esquina y una sonrisa y un "asi está bien" del cliente que me respira al hombro mientras me desdiseña su identidad.

Diario

2009-02-05T01:21:00.002-05:00

Desde niño he querido tener un diario. Un cuaderno de esos bien genericos, que solo tengan mi nombre en la portada en una letra sin cuidado pero perfecta en su informalidad. El objetivo de este diario seria, solamente el de poder bailar con la melancolia varios... no, muchos años despues. Recordar las pequeñeces del dia a dia que embellecen la vida. Preguntarme a mi mismo ¿qué pasó con esos años? Y encontrar respuestas en mis decisions que han dado fruto a mi presente que, aunque un poco discordante a mis predicciones de adolescente, le da de comer a mi pseudo ama gemela y mi niña con la que deberia pasar mas tiempo. Qué bonito seria sentarse una tarde, con la iluminación perfecta a regocijarse en el recuerdo. En aquello que nos hace humanos, que nos brinda el orgullo. La memoria. El don mas preciado que tiene el hombre. Y en mi cuenta quedan varios diarios sin terminar, intentos catárticos que resultan en llantos y ausencia de lo bonito. Intenté un par de veces como ejercicio de gramática, me forzaba a escribir todos los dias, aún cuando el dia no ameritaba palabras. Después de una semana, suplanté la escritura diaria por la pornografia o alguna otra maravilla adolescente y el cuaderno fue victima del desempeño. Ahi quedó, con sus solitarias palabras, que tan siquiera contaban con el sentido de compañia. Unos años después volvi a intentar lo de mis memorias, pero mi letra me mata. La imperfección de los trazos, y mi incapacidad de poder escribir sobre la rayita que marca el renglón me sulfura. Pensaba en un yo mayor, una persona exitosa, maestro de lo estético, en aquella tarde donde la luz y todo es perfecto, sentarme en una silla vieja, que suene al acomodarse y al abrir ese cuaderno obviar las palabras por el desastre caligráfico siendo expuesto. No podria pasar de la primera página.
Asi que me hice este blog, imaduro al principio, extra personal en el medio e inconsistente al final. No es una descarga ni me invita bailes melancólicos. Tampoco me dice como escribía en ese entonces, si habia escogido cursiva o script. Si pude combatir la necesidad de la letra de saltar por la linea del renglón. La forma de escribir las erres. La T mayúscula, que nunca supe como escribirla en cursiva. En este blog, en cambio, recibo los ojos de miles de millones psicoanalistas que callados me dan su veredicto. Aqui cambio la letra cada vez que me aburro. El color y el orden de las cosas cambia casi que con una idea nueva y la inconsistencia sigue siendo clave en el desarrollo del mismo.

Leer

2008-12-31T14:02:00.003-05:00

Hace tiempo ya que no me leo un libro. Y no es que yo acostumbre a leer mucho. Porque no. Si le preguntas a fulanito te dirá que: "Gabriel? Leyendo? Si ese muchacho lo que hace es burlarse de todo el mundo y ser pesado como no hay otro!" Pero hubo (digo "hubo" en vez de "hubieron" por las miles de veces que me corrigió mi maestra Lilly en el quinto grado por preguntarle despues de un examen: "¿hubieron cienes?" esperando que yo fuera uno de ellos, a cual pregunta ella respondia con un frio "hubo, hubo cienes") tiempos en que la soledad me forzó a leer libros. No muchos. Pero libros al fin. Me lei El Reino de Este Mundo, uno que otro de Garcia Marquez y hasta la mitad de El Castillo de Kafka. Mi lectura fue un refugio de mis alrededores (no se si sabes que mi historia es muy trágica: de niño me mude a infinitos lugares que me impidieron de formar amistades a largo plazo. Pero por eso lloramos los domingos). Lei hasta en lenguajes desconocidos, uno que otro libro en ingles: The Perks of being a Wallflower, The Picture of Dorian Gray y hasta The Catcher in the Rye. Leía todos los dias. Leía todo el dia. Entre clase y clase, caminando por los corredores de la secundaria, guiandome por los tropezones entre hombros desconocidos. Leía en clase. En sermones. En los recreos. Leía entre bocados. Leía de ida y de vuelta.
Poco a poco la lectura fue reemplazada por una bicicleta, un par de audífonos y la ilusion de dos o tres amigos; o por lo menos caras con quien intercambiar palabras. Los libros se guardaron en gavetas junto con la costumbre de leerlos y el polvo se ha convertido en olvido. Ahora no encuentro tiempo para leer, aunque se que deberia. Que es una lastima. Que la lectura me lleva a lugares infinitamente enriquecedores. Pues, yo te podria discutir que mi cubiculo me enriquece de mil maneras. Que soy mas rico que nunca. Pero en un final, yo podria discutir muchas cosas.

Jugar Vivir

2008-12-31T13:41:00.003-05:00

Y de la nada llega a ti. Esa repentina realizacion. Esa destructora de nuestra comoda ignorancia. La que te aplasta los sueños, te agarra de los pies y te atornilla al piso para meterte los dedos entre la tierra y con sutileza, alejar las nubes cada vez un poco mas de tu cabeza.

Respira profundo. Date un par de bofetadas y en el proceso agarrate de la tercera persona. Del qué diran. Simplificate en terminos descriptivos. En dedos indices en direcciones infinitas que penetran pechos. Dividete en mil personalidades, en los miles de "yo's" de los que te haz apropiado. El que finje la sonrisa. El que se acaricia la barbilla antes de decir algo profundo. El que se rasca la cabeza antes de resolver un problema. El que se ajusta los anteojos oscuros, y saca el codo por la ventana mientras maneja.

Y al final, que queda?
Una excusa mediocre de individualidad. Una intento fallido de lo extraordinario.

Rapidamente, te vistes de mascaras y olvidas la imagen en el espejo.
Es hora de jugar vivir.

Life and Death

2008-12-22T01:32:00.007-05:00

Life is a different place in the presence of death. And we arm ourselves with alarms, seat belts, guns, bulletproof vests, life vests, jobs, anything that draws a bigger line in between both worlds.

3:13pm. The eyelids draw semi open when her hands announce my awakening. I compare my productivity with my back pain and decide to give it try: let's start another day. A day that may be the end of days. Or may as well be another pile of dust that we hide under the carpet.

The keys in the ignition, the sunglasses on, and like the usual pocket slap, I look to my side to check for her. There she is. Patiently awaiting, checking every possible check box in the list. All of the above.

We decide to take a shortcut. Instead of moving inches per hour, we decide to take the side road. Our time is precious. Our time is above everyone else's time. Our time cannot be interrupted.

Our time was interrupted by the front end of a white beast that with its roar created mayhem. Destroyed my carriage and made other bleed. We morbidly documented the happening while inviting others to observe, slowly feeding by the tears. To discover one another as participants of what could've been the end of...

A guilty game of so much rage amongst us. The illusionist cloud of entertainment that drove miles and miles to embrace the feeling of belonging. What it is to paint your face red and black, hang a couple of flags in your car, followed by a sticker or two in the back bumper and, if you feel crazy, hang three or four bead necklaces on the rear mirror that, like a suicidal teenager with too much eye liner, decides to put make up on its last day of living.

A fantastic Christmas afternoon. Surrounded by the marketing strategies that were carefully planned out by corporate suits. Those that dictate our life. Our goals. Our desire to strive. Inundated by the impatient red and green that forces a smile upon your face, a dollar sign on your pupils, and the obsessive compulsive desire to fill the bottom of the tree with wrapped boxes misappropriating love.

In the end, the ending was disappointingly happy. Bones are still to be broken and blood has yet to be spilled. We feed the paranoia of the everyday with more headlining news, more reasons to stay within our safely secured house windows. Grab on to your belongings. Your 36 inch monitor that someone might break into your house for. Your two thousand dollars computer that feeds you with artificial love, the only palpable kind. Your sixteen year old son that is your biggest pride, your most priced possession: a breathing one. The that can actually respond you with words how amazing and giving you are by blessing the world with its presence. The biggest ego boost known to mankind.

God forbid, death takes this all away from us.

Diciembre Dos Mil Ocho

2008-12-11T14:42:00.008-05:00

Los dias de diciembre en el dos mil ocho ya no son como antes. Ya no son soleados con un toque de brisa. En su lugar, me despierto con un clima nublado, un perro lamiendome la axila y una alarma desesperada por un poco de atencion. Estos dias de diciembre no son melancolicos. Aunque la lluvia te pide un suspiro. Aunque las nubes te cierren los ojos. Nada.
En estos dias de diciembre, la normalidad es extraordinaria. El carro es el mismo, esperandome fielmente en la entrada de la casa, con su estampa que le demuestra los años, la sabiduria y experiencia de sus once lunas.
El perro, que es nuevo en este diciembre; perezosamente mueve su espalda entre mis dos almohadas y y abre la boca de una manera inhumana. Yo le balboseo tres o cuatro ridiculeces, pretediendo que es un bebe, el me mira indiferente y se prepara para el derroche de adrenalina que es el abrir la puerta. Rapidamente se pone de pie, bueno, de cuatro patas que es el equivalente a "de pie" en terminos caninos. Y apenas dejo entrar un poco de luz a mi cuarto sin ventanas sale este cuadrupedo desesperado para encontrar detras de el umbral, una casa semi-iluminada por la falta de otros diciembres y la excesa presencia de este diciembre dos mil ocho.
El despertar es un poco mundano. Me sacudo el estres de los ombros y trato de eliminar cualquier señal de que son las tres de la tarde y deberia estar en el trabajo. Con el dedo índice me deshago de las legañas, pero no todas, ahi quedaron una o dos que sobreviviran por un par de horas mas. Arrastro mis pies hasta el baño, me miro en el espejo e imediatamente me molesta lo despeinado de mi peinado. En este momento no estoy para vanidades asi que acerco mis dos manos al lavabo por uno... dos... tres segundos y con ese mini charco de agua y cuidadosamente acomodo mi pelo para que no parezca intencional. Esta mañana no me pude escapar de esa seccion en la parte de atras de mi cabeza que se resiste a mis dedos que con firmeza tratan de opacar su presencia, deciden pararse de la manera mas descarada delantandome asi la pereza.
Despues de secarme la cara, limpiarme los dientes y convencerme de una apariencia presentable, viene la ropa. Ese ritual todos lo conocemos. Me chequeo los bolsillos del pantalon: el celular en la derecha, las llaves en la izquierda y la billetera atras.
Y asi me decido empezar el dia, con el estomago vacio y unos hombros listos para cargar un poco mas de estres Una apariencia semi-presentable (si no fuese por ese rebelde parche de pelo que no se quiere acomodar) y una disposicion de diciembre. Deseando un poquito mas de sol y huyendole al frio que no es tan frio como el norte, pero es mas frio que el sur. Rodeado por un diciembre diferente. Un diciembre que espera y promete otro diciembres mejores. Y no es que quiera menospreciar este diciembre. Es el mejor diciembre que existe. Te amo, diciembre. Talvez sea que no estoy acostumbrado a tu bondad e incondicionalidad. Por ahora la acepto y te devuelvo todo de mi a cambio; pero muy cuidadoso. Porque hay diciembres, y hay diciembres.

En pie de paz

2008-12-09T15:46:00.009-05:00

Los hijos de Ismael - En pie de paz

de venta [aqui]

Notes of an Insomniac

2008-12-09T14:59:00.000-05:00

by Anabel Basualdo

I walk around a depopulated world, at first I wrestle with the idea, but eventually I cease to fight. I start to believe that maybe fantasy won the battle against cognition and now fables are more powerful than history. I wonder if dreams have more strength than facts? Is laughter really the best medicine? or whether love really endures all things? Are pictures really worth a thousand words? Is seeing really believing?

Once I feel defeated I decided to sit down with insomnia as an enduring companion, she becomes my accomplice, my ally, she is no longer an accessory that i can ware out on a saturday night, she is now my fully devoted advocate.

De nuevo

2008-12-09T14:38:00.003-05:00

Cómo empezar?
Como limpiar el polvo y esquivar la telaraña de tal manera que en mi estampa no quede una herida?
Y es que a nadie le gusta leer de lo bonito. Nadie disfruta de la envidia, de la infinita idea del inferior. Porque ahí estas, del otro lado del cero y el uno, con tus dedos en la barbilla, desnudando mis palabras para castigarlas de un latigazo.
Y que hago yo?
Cómo hacer justicia?
En su lugar, hacemos amor. Hacemos decepción y engaño -si, ese el engaño que guardamos en el bolsillo-. Hacemos la vida, la deshacemos y torturamos su cadáver. En el hacer, caminamos en zigzag, sin miedo, pero con mucho miedo. En el andar, abrazamos al olvido y tarareamos nuestras verdades impalpables. Y asi desatamos el monstruo: este personaje que pretendes ser, esa imagen pública que dicta tus acciones, esa falsa percepción de lo genuino.
Pero del otro lado no hay nadie. No hay razon ni contraparte.
Del otro lado, la respuesta que en su silencio se aclara.
Blanca.
Entera.
Palpitando un despertar.

Call for action

2008-10-20T00:41:00.000-04:00

Let's talk about religion.
Let's instigate our beliefs and dig deep inside our "souls" and find meanings.
Let's be controversial.
Let's offend people.
Let's not.
Let's put religion aside.
Let's analyze our ability to analyze ourselves.
Let's sit down and not answer those meaningful questions like "why are we here?, "where did we come from?", "where are we going?".
Let's dim that automatic and comfortable smile on our faces and lose the inhibition to frown.
Let's welcome doubt into our worlds and overwhelm our lives with humility.
Let's question the inexplicable absolute truth fore this is a false stamp of hope.
Let's reject the easy answer and seek the obstacles that brighten the road.
Let's step away from conformity and rise from the mundane.
Let's embrace that which makes us different.

Controlzetarse

2008-03-31T20:14:00.003-04:00

Es dificil.
Caminar por senderos infinitos al encontrarse con la inevitable separacion de los caminos. Donde tus pies son escasos. Donde tu crisis de multiple personalidad se convierte en un arma mas. Una espada filosa, lista para desenfundarse y derramar la muy merecida, colorida y decorativa. Dividirte en pedazos. Cortarte en pedazos. Volver al inicio, revisarte, corregirte y elimiarte. Controlzetarse. Subirse a un escenario, compartir la luz incandilante que te hace entrecejar los ojos y asi, descaradamente, tartamudearle a tu publico que tan atentamente te dedica un bostezo.

I'm eager

2007-12-25T21:41:00.000-05:00

So, it looks like live has finally started to open some doors for me, or at least it's showed me the keys. After a long fucking hiatus on its never-ending job of putting a smile on my face, it seems to be catching up where it left. Although nothing is palpable yet, it at least brings me hope and, isn't that what we all wish for? We've all been through the roller coaster that was the year 2007, and for some of us it's good to finally seal the ending of this period that relies only in the significance we rest upon it. Needless to say, I look forward to 2008. If I've done anything good in the last year it has been to lay the foundation for great things to come.

I am very proud of the music that I'm making along with the great musicians that I've had the pleasure to share my ideas with. Los hijos de Ismael gets closer and closer to the release of the debut album and I'm incredibly excited about that. The comfort of doing music with someone that not only shares your same blood but also your musical ideals it's extremely satisfying. I'm also very thrilled with the music that we're making at Broken Self, this guys are all great and it feels amazing to share the stage with them and contribute in what I can. I really appreciate their welcoming and take a lot of pride in their music we're making. Triptico remains as the occasional, cathartic experience of a good, priceless jam; and it is always welcomed. This one is like an old distance relationship, we hardly get to see each other but when we do, it's magical. I feel like I can finally experience the full spectrum of my music. I'm eternally thankful for being a part of each project and will continue to give my best in each one of them.

This year has also introduced me to incredible people. I have solidified old friendships and met incredible people that truly enlighten my every day. I have crossed paths with the most diverse and interesting people by far and this has helped me grow as a person, as I have tried to nurture those who have taken my opinion as valid.

Leaving 2007 behind, with all its drama and obstacles; I extend my opened arms to those who wish to continue walking by my side and to the many to come: I'm eager.

The {My} Optimistic Sea

2007-12-19T01:39:00.000-05:00

I look into the horizon,
penetrate it with my eyes,
and for a moment,
I see hope.
I understand the future.
For only one second,
I decipher the challenges that lay ahead of me.
For an instant,
I drop the guard hoping
it's not the Christmas lights affecting my judgment.
I finally see it clearly,
a bright future.
So many reasons to keep going.
So many hands on which to rely on.
Doors opening slowly, at the right pace.
Smiles in the way that aid me in their comfort.
Smile.
Singular.
I can see her eyes,
although her eyes cannot see me.
I can touch her heart,
although her heartbeat continues unaffected by my caressing.
And then again
I open my arms,
carelessly,
as if taken by the wind and inspired by the Sun.
My guard has left me and
I'm open.
I am free
yet a slave of the universe
and it's laws.
I have seized to control my destiny
for I have seen it and shook hands with it.
I am confident.
I swim in my optimism.
Swim with the tie.
Where each wave brings us closer and closer.
To my destiny, to
the end.

El cielo esta en todas partes

2007-12-06T01:38:00.000-05:00

La batalla del flash contra el atardecer

2007-12-06T01:29:00.000-05:00

Aqui es donde he decidido leer El ensayo de la ceguera. En unas rocas como cojines y la marea de compañía. Empecé hace una semana, pero el atardecer me cegó a mi mismo y me imposibilitó la lectura. Como contrataque le saque la cámara y traté de cegarlo con el flash. Creo que la victoria no ha sido mia, pero conservé prueba de la batalla.

Malas vibras

2007-12-04T00:49:00.001-05:00

12:34 am.

Mis párpados se encuentran en una elocuente pelea de esgrima contra mis tareas que se inundan cada vez mas en mi mar de cosas por hacer. Suena el teléfono, entre los papeles lo oigo vibrar, de reojo y sin mucha atención me pregunto quién será. El teléfono dice "Blocked". Rápidamente, sin pensarlo dos veces (bueno, talvez tres) le di "Ignore" y seguí con mi tarea. En mi mente rondó por unos segundos quien me llamaba a esta hora, pero la interpretación de e. e. cummings tenía prioridad entre mis preocupaciones.

12:40am.

El teléfono vibra otra vez. Esta vez no vibró por mucho, fueron simplemente dos. Como el número de almohadas en mi cama. Un número más que los que descansan en ellas todos las noches. Esta vez no decía "Blocked", tampoco tenía un número de teléfono. Simplemente decía "New Voicemail". Ahora si la curiosidad se comía las uñas. Ahora si paré lo que estaba haciendo y llamé a mi contestadora. Del otro lado, una voz femenina, susurrada, boricua, que pausó por los primeros dos segundos, tomó un respiro y dijo:

"Llegahtes a los Ehtados Unidos a hacerle daño a la gente, a coger de bobo a los ma débiles... porque la vas a pagar... lo-lo que robaste... se te va a multiplical para ti... porque no vas a tener nada en el bolsillo. Te maldigo desde este momento. Sucio. Cubano sucio"

Siete latidos de corazón y treinta y tres segundos despues quedé yo, del otro lado con un teléfono en la oreja y sin saber que pasó. Rápidamente cuento mis enemigos. Paro de contar. Hago una lista mental de posibles candidatos, personajes que esperan en línea todos los dias, como espero yo a que me llegue la residencia, a que les llegue la carta de una cita conmigo, para asi poder ser mis enemigos, para asi merecer que les desée el mal. Pero nada. Los nombres son escasos. El miedo también.

Yo que gracias a mi clase de literatura estaba en humor analítico me puse a escuchar el mensaje una y otra vez, pensando en la persona del otro lado del mensaje. Pensando también en el motivo detrás del deseo de discar mi numero. Talvez este ella, en su casa del otro lado con un muñequito de paja y una aguja pinchándole la pierna (que por cierto me duele). Después de mucho divagar en pensamientos que me hicieran cosquillear el estómago un rato llegué a la conclusión que tal mensaje debería terminar en el rincón. Públicamente privado.

Sed literaria

2007-11-26T03:09:00.000-05:00

Mañana me iré de compras a la biblioteca. Últimamente he encotrado mucho tiempo en mis manos y no he sabido aprovecharlo. Estoy en humor de un libro que me haga pensar pero que a la vez sea fácil de leer y entretenido. Si, lo se, llámame haragán y mal lector, pero es que talvez no quiero desatarme tanto de la mediocridad de mi dia a dia. Mi imaginación no me alcanza. Me han recomendado el Ensayo de la ceguera de Saramago, La Nausea de Jean Paul Sartre y El Tambor de Hojalata de Gunter Grass. Estoy ansioso por leer a Saramago, he escuchado maravillas de su escritura y aún no lo conozco. Asi que mañana me verán en Barnes & Nobles desempleado y sediento. Están todo invitados.

*Se aceptan recomendaciones.

He aprendido

2007-11-26T02:52:00.000-05:00

He aprendido a no jugar con la lujuria. A aguantarme las ganas y guardarlas en un frasquito, frágil, de cristal. Alimentarlas a diario y pasarles la mano. Librarlas a su debido tiempo, y solo entonces.

He despertado bajo luces ténues. He acariciado mis sábanas y escarvado en mis sueños. He caminado descalzo en mis alrededores, en circulos, como un perro persiguiendo su cola.

He decidido hacer un cambio. Un cambio ya rutinario. Como el dia a dia. Un cambio que viene y va. Y ahora nos encontramos de lado opuesto del ciclo. Ahora volvemos a empezar. A revisitar los pasos dados y acariciar mis huellas. En eso estoy. en eso consisto. Si hay preguntas, habrán respuestas. Si hay cenderos, ya habrán metas.

El mundo y sus curvas

2007-11-26T02:36:00.000-05:00

La carretera esta llena de preguntas

2007-11-26T00:16:00.000-05:00

Privacidad

2007-11-25T17:36:00.001-05:00

La privacidad no existe, es algo utópico. Otro invento más, sacado de un cuento de príncipes azules y damicelas con trenzas infinitas. La privacidad esta junto con la libertad y la democracia. Esta junto con la paz y la felicidad. Esta desnuda, tapándose los genitales bajo las ya familiares luces que apuntan su cuerpo lleno de defectos. Es un mito. Es psicología inversa. La privacidad se priva de si misma y le escupe al mundo todos tus secretos. Y los ojos, comiendo palomitas, mientras te hacen una autopsia para tirar tus tripas al mundo.

In the eyes of the blind.

2007-11-22T16:21:00.000-05:00

In the eyes of the blind, the ugly exists within greatness. The mundane stands miles away from the mediocre and share nothing but the plane in which they exist. In the eyes of the blind, you're flawless, you're the perfect depiction of beauty covered by a black cloth. Your curves are accentuated only under this cloth and you become something else. Something more. In the eyes of the blind, a hand is a gesture. A foot is a step. An eye is a thought. And your lips become kisses.

Sari - Nellie McKay

2007-11-11T20:46:00.000-05:00

Sometimes I feel like I shouldn't apologize so much
That it's jive it's a crutch
I just used when I'm judged
Bein' fudged by a face I can't erase and can't see
Cuz I misplaced a dossier or Monty Python CD
Or somethin' stupid like that
But jesus is that so bad
To make my ego go splat
Like a tire goin' flat
Or fat on a big mac
I'm bein' attacked
Tit for tat
You fuckin' bureaucrats
You can just apologize back

[bridge]
But I don't know when it comes and it goes
All the highs and the lows
In this motionless psychosis
Ieeieei and I die fadin' straight away
Ieeieei and I cry every waking day
I don't know what else to say

[chorus]
I'm sorry for the mess
The stupid way I'm dressed
I guess I failed my test
Oh don't you know I'm sorry for my views
I musta been confused
And yet you know that really I'm sorry for you

Well now I don't mean to offend, much
Just comprehend
When you're female and you're fenced in and
Phen-phened to no end
And no zen guide to men will help you fend off the brethren
And then the pen appears
And better than the oxygen network
Or the sword or the spear or the fork
Or the bored pork-fed horde
It's a mooring post
The whore you'll miss the most when you're away
When you're in Snowshoe PA
Doin' some play from Backstage
That deals with AIDS and race and gays and
Relationships and ballet
And then you're like "hey yay what'd you say?
I can just sing my troubles away?"
But then you're fucked
'cause you gotta make a buck
And the whole world sucks
And you're like a lame duck
That's lyin' dyin' tryin' to sell out
But there's no one buyin' and there's all this doubt
And you can preen and dream and scream and shot
But your life's affliction is the fiction of Faust

[bridge]

I'm sorry for the time
The stupid way I rhyme
I knew I shoulda chose a life of crime
I'm sorry for my blues
I know it's all old news
And yet you know that really I'm sorry for you

I'm sorry I'm sorry I'm sorry I'm sorry
I also mirror this apology
This idealogy of sorry
In part of the liberal theology that's leading us to hari-kari
It's like a mythology, almost
Like a malingering ghost
As we slowly decompose
Writing in the grave of the polls
Cryin' for Senator Wellstone and then proceeding to moan
At our own supposed sabotage of the elections at home
"oh somebody phone home!
The American people have spoken!"
Now is that certain?
Maybe those nice Midwestern folks were just jokin'
In any case there's no use in dopin' chokin' mopin' and sobbin'
Come on you disheartenin' dobbins
Sayin' sorry is my problem
So to conclude
I'm a little of a prude
So it's difficult for me to have to allude
To all this rude crude verbal baggage
But I manage cuz I'm a savage inside
I may listen to Enya's greatest hits
And try to control my hissy fits with pride
Won't get my hair dyed
But oh the onus of lyin' all the time
I don't wanna say, "diiiie motherfucker!"
But I wouldn't mind if you did
Sometimes even the nice girl's ego has to override the id
And so before I flip my lid my crib
And get myself out of this bind
You can hear what's on my lips but you don't know
What's in my mind

[chorus]

I'm sorry for you I'm sorry for you
I'm sorry
Waaaah

Desde la ventana

2007-11-11T20:15:00.000-05:00

La calle
desde la ventana
sigue siendo calle.
Es el asfalto,
los carros,
los peatones.
Es el desprecio a
las luces rojas.
Es la canción de
los claxones.

El vecino
desde la ventana
riega sus
plantas
a diario.
Sigue peleando
inaudiblemente con
la silueta de su cónyugue
visible sólo desde
la otra ventana.

El invierno
desde la ventana
nos abriga.
La nieve cosquillea
el iris de sus
admiradores.
Los abrigos chismorrean
entre ellos y
las paredes del closet.

La familia
desde la ventana
te saluda con
un ademán conocido
al percatarse de
su espía.

Y del otro lado
el mundo
que del vidrio
no saca significado.
Que bosteza
al descubir que
las ventanas no cambian.

El reflejo, apenas distinguible,
falla al tratar de complacer a
sus clientes.
Porque desde el mundo
la ventana es y será

la ventana.

El barranco

2007-11-08T14:14:00.000-05:00

Sales de ti mismo, intentando observarte imparcialmente. Observas a los demás con esos ojos cansados, en huelga con tus párpados. Sabiendo que no eres lo que eres, y sigues siendo. A pesar del tiempo, del imparable secundero que se derrumba en años sobre tu espalda. Agarras una hoja y un lápiz y vomitas pedazos de tus intenciones, dices en parte lo que quieres decir, y el resto se queda perdido en tu lenguaje de señas. Y extiendes la mano, logras tocarle la mejilla, intentas empujarla suavemente, alejarla sólo unos centímetros. Darte tu espacio. Ese del que hablaba Darwin en su ensayo del lenguaje corporal. Ella lo agarra y lo quema junto con el ensayo. Te agarra de los hombros, te sacude un poco y cruza tus brazos, te devuelve a la posición fetal y con un cordón hombilical te arrastra por su vida, respondiendo tus preguntas, caminando siempre dos pasos por delante tuyo para no dejarte caer y a la vez opacarte de sensaciones verdaderas. Son una distracción. Y del otro lado está la verdad, la soledad, la confrontación contigo mismo. Separado por un barranco que descubre un abismo al que no se le conoce fondo, no queda mas que intentar saltar para talvez rozar el otro lado. Y la recompensa está perdida. Te sientas una mañana, antes de cepillarte los dientes, en una esquina de tu cama a contemplarte, desde afuera, ves tu cuerpo poco atlétco, encorvado y maloliente iluminado en la luz ténue del mediodía. Después de decirte varias veces que todo está bien, que así funciona la vida, que no eres el único; te levantas, estiras tus brazos y con un buen bostezo emprendes tu camino ,cada vez más y más lejos del barranco.

One of those days

2007-10-30T14:05:00.000-04:00

w h e r e e v e r y t h i n g s e e m s d i s c o n n e c t e d f r o m y o u . . .

Langston Hughes - I, Too, Sing America

2007-10-23T16:22:00.001-04:00

I, too, sing America.

I am the darker brother.
They send me to eat in the kitchen
When company comes,
But I laugh,
And eat well,
And grow strong.

Tomorrow,
I'll be at the table
When company comes.
Nobody'll dare
Say to me,
"Eat in the kitchen,"
Then.

Besides,
They'll see how beautiful I am
And be ashamed--

I, too, am America.

Causas

2007-10-22T01:50:00.000-04:00

Todos formamos parte de una guerra. De una forma u otra luchamos contra nuestros demonios. Protestamos aunque sea en silencio, aunque sea inmóviles en un cuarto sin ventanas, con un papel en blanco en mano y un pedazo de carbón en la otra. Todos guardamos un megáfono en la gabeta, buscando excusas para usarlo. Nos vestimos de verde, nos camuflamos la cara y nos tiramos al piso, repitiendo pantomimas uniformadas que nos protegen de la nada. A su vez, todos compartimos la princesa soledad. La guardamos en el rincón mas recomfortante, asegurándonos de taparla como se tapa el sol con un dedo. Y seguimos desenfundando espadas. Retomamos nuestros rifles y apuntamos a los desconocidos. A los que no importa saber su identidad. Seguimos peleando. Todos peleamos. La cuestión está en saber si en un final, tenemos una causa.

Rene y René

2007-10-10T23:17:00.000-04:00

-¿Qué es lo que necesitas?

-Compañía. Necesito saber que esta noche cuando vuelva a oscuras sea carne lo que abrace. No una almohada vacia. Necesito carne con defectos. Una carne de verdad.

-Pero eso se consigue muy facil.

-No, yo no quiero carne que esté de venta. Quiero de la carne imposible de encontrar. esa en un millón. Quiero una carne sin ego.

-Pff... ¿y quien no?

-Bueno, estamos hablando de mi... ¿no?

-Cierto...

-Quiero ser ese muchacho universitario en las peliculas que sabe aprovechar esa oportunidad.

-¿Cuál muchacho?

-Quiero sentir esa oportunidad. Quiero hacer lo imposible para llegar a esa fiesta, encontrarla entre el tumulto y robármela de las manos del patán.

-¿De qué hablas? ¿Cuál patán? No, no... ¿Cuál muchacho? ¿Cuál película?

-Quiero montar mi bicicleta al trabajo. ¡Que mis dias tengan un soundtrack y pasen al compás de la musica!

-¿Cuál muchacho? ¿Leonardo DiCaprio?

-Quiero una sonrisa tímida. Quiero que apenas me dirija la palabra. Que hayamos compartido el autobús desde el preescolar y que apenas conozca mi nombre.

-¿Tom Cruise?

-Quiero que viva a un par de casas de mi. Quiero verla los domingos recoger el periódico. Que me nota de reojo y me sonría tímidamente. Como inconsciente de su propia belleza.

-...

-Quiero esa oportunidad. ¡Demostrarle quien soy en realidad!

-¿A quien?

-Quiero vivir lo que sigue después de los créditos. Despues que la gente deja sus asientos y las palomitas de maiz semi-terminadas en el piso. Demostrarme que en realidad si existen los finales felices. Sólo que no son finales.

-¿Cómo?

-Salirme de la mente de los escritores. Robarles su tinta y escribir con ella mi propia final. Con cuidado de no manchar a la dama de la pelicula.

-¿De qué hablas? ¿Cuál película?

-Quiero que sus ojos hablen por si mismos. Que sus sonrisas y su jugueteo me acaricien el humor.

-Mira. Tu lo que estas es desesperado. No se de qué diablos hablas. Que una película, un muchacho y una dama. Luego baboseas de una tinta y manchar a no se quien. Déjate de tonterias y haz algo con tu vida, que no vives en las nubes. Que mira, este piso mas duro no puede ser. Acostúmbrate que aquí los únicos que saben volar son los pájaros. Y yo, a ti no te veo plumas por ningún lado.

-Viviríamos en los Estados Unidos, en uno de esos condominios donde las casas se visten uniformadas, como en ese disco de Pink Floyd... Te gusta Pink Floyd?

-¿Estados Unidos? ¿Y con qué visa te vas a ir? ¿Tu crees que la puedes conseguir? Mira muchacho, olvídate de tus casitas bonitas "uniformadas" y tu pin-fló.

-Yo no pido mucho. Sólo realizar esa imagen de dia soleado, donde vuelvo del patio, sudado de jugar con nuestros hijos y la visito en la cocina, la abrazo desde atrás y le doy un beso envuelto en una sonrisa.

-¿Y ella porqué tiene que estar cocinando? Ve deshaciéndote de esos ideales tan machistas que la gente esta cambiando. Ahora a las mujeres no les gusta eso. Eso es lo que te pasa por ver tantas películas gringas. ¿No ves que esa es la imagen joligudense?

-¿La imagen qué?

-La imagen joligudense. Esos gringos pendejos que se empeñan en llenarle la cabeza a uno de basura.

-No, pero ella sería diferente.

-¿Diferente? Ya yo tengo a las mujeres decifradas. Ellas lo que quieren es manipularte un rato, jugar con tus inseguridades y luego reemplazarte por otro. ¿Por qué crees que ellas son las más putas de los dos sexos? Se pasan acostando con el primero que no las vuelva a ver.

-No digas eso, yo lo tengo muy claro. El amor sí existe. Es un sentimiento real. Irreemplazable. Sólo podrías saberlo si lo sientes. Tu no entenderías.

-¿Y tú si? Si haz estado tan enamorado, ¿dónde esta tu damicela a ver? ¿Esa a la que añoras tanto? Por favor.

-No sabes de lo que hablas.

-Yo hablo con la verdad, con la realidad que nos rodea. ¿Donde esta tu mujer imaginaria? ¡No existe! No seas comemierda.

-No sabes de lo que hablas.

El mensaje que sin decirse lo dijo todo

2007-10-05T01:10:00.000-04:00

Con el punto empezaste a formar
lo que en tí llamaste razón
y al cantar la canción de sobrenombre adjetivo
volvemos a empezar bajo nuevos motivos.

Somos uno, somos todos
somos el residuo del enojo
la verdad emancipada en las
esquinas desdobladas
de los bigotes
y el despojo

Sabes bien que mi silla es testigo
que mis palabras no valen de abrigo
que tus oídos han sido perdidos
se han extraviado en el cáliz del mendigo

Y asi nació la oración
que en su intento logró más que la nada
ésta que sin palabras como vestimenta
logró domar fieras bestias.

Y sales, te despiertas de ti misma
¿qué es lo que se ha dicho?
el mensaje despierta y desencadena
el mensaje termina en el inicio

Cabe a recalcar

2007-09-30T23:26:00.000-04:00

Que eres una descarga. Que no eres profesión ni pasatiempo. Que en tus manos deposito lo ajeno, lo mundano. Que tus ojos nunca sabrán verme por dentro. Que mi interior nunca sabrá verme por dentro.

Qué?

2007-09-30T23:12:00.000-04:00

Qué. Con acento en la e.
Qué. Del que ofende, del que punza.
Qué. El buscapleitos, el impaciente.
Qué. Irrespetuoso. Descarado.
Qué. El desafiante sin temor a nada.
Qué. El brabucón.
Qué. Y qué?

Y sin tener porque, se levantaron los dedos índices. Se derramó la sangre. La palabra volvió a resonar bajo los oidos ciegos y las manos sin descruzarse. El escenario impaciente conversando con su madera. La distancia se retocaba el maquillaje tras bastidores mientras el público se levantaba de sus asientos en desacuerdo.

The illusion

2007-09-30T22:50:00.000-04:00

You remember that day, under the cold weather, in the abandoned safeguard booth. I remember the dimmed lights, the locks on the rusty wooden doors, the sound of the waves cheering in agreement to our conversation. I remember the moon, hiding under the rabbit-shaped-clouds. We stood there, not touching each other, but exchanging daggers through the gentle caressing of our eyes. Holding each other when we failed to battle against the weather. It was a dark night, but the stars showed us the way to enlightenment. The cars danced to the rhythm of our words. The time served as a respectful judge to our standing. I remember looking over the shoulder and finding your name in the sand. I remember the comfort. I remember the illusion.
Now I see how it fades within the workings of my brain. I see how the chemicals keep working and the intensity is no longer. The question slips my tongue and I will not say it. It will guide me forever, deep into the ground, six feet under. And it duels my tongue. It battles against the microphone. Against the public ear. It battles your hear, that becomes an eye. It battles your being, that becomes a name. A vague resemblance of what once existed that is now forgotten. And writing is no use. And forcing it is a sin. And finding you is forbidden. And coming back is impossible.

La oportunidad

2007-09-28T19:14:00.000-04:00

¿Por qué será que no para la vida? Que me desentiendo de lo cotidiano, me refugio en mi capullo de estados paralelos y ella continua. Ella camina, sin mirar atrás. A veces camina en circulos. A veces se pierde en el horizonte. Pero no conoce el no caminar. Yo que en mi mundo estoy furioso, le grito al pesimismo: lo agarro de los hombros y lo sacudo bien, viéndolo a los ojos con la mirada mas intimidante que pude costear. Por un lado le digo a mi mano derecha que se divorcie, que se cuente los dedos y deje de esconderlos. Que empuñe la verdad. Que extienda sus dedos y descubra su palma. Que vuelva a ser mano. Mi mano. Nuestra mano. Porque mi mano es de todos. Mi mano, se toma prestada y nunca se devuelve. Renace. Mi mano camina sin rumbo definido. Mi mano es raptada, violada y tirada en un callejón. Mi mano sufre, y se lamenta. Luego esta la guitarra. Que no es guitarra; es bajo, pero tiene seis cuerdas, asi que llamémosle guitarra. Que no le salen las notas. Que no le sale la vida. No sale de su escondite y ve las otras guitarras modelarle a las luces del escenario. Guitarras inertes. Guitarras y gente. Que no saben hacer pero hacen, y terminan haciendo. Que al final hacen lo que tienen que hacer. Lo que la gente quiere que hagan. Pues no, mi guitarra es rebelde. Tiene otras guitarras que la acompañan, y entre ellas discuten el deber de una guitarra. Se burlan de las modelos y hacen correr los chismes. Mis guitarras se dicen elitistas, se dicen eruditas. Pero no se ven. La sombra no deja oir los acordes y por mas pantomima que se haga, no saben hacer lo que se debe. Y la vida no me da tres intentos. No perdona. No mira atrás. Sigue caminando y uno espera subirsele a la espalda y esperar que en uno de sus giros locos te devuelva la oportunidad.

Desde su escondite

2007-09-20T16:43:00.000-04:00

Era imperativo hablar de ella. Porque hay niveles de humanidad. Porque la inspiracion viene y va en momentos romanticos. Y quien dice que los dias lluviosos fueron cocinados para danzar? Pero ahi esta, en su escondite. Con las manos sobre los ojos, dejando un espacio entre los dedos para no despedirse del todo. Y ella dice que la tierra es plana. Reparte pedazos de un adios forzado e inhospito. Juana se acaricia los cables del titiritero y se autoproclama libre. Porque la felicidad se la llevo la ciguena, y su renta nunca sera permanente. Y se refugia en su anonimato. Ya no tutea. Ya no es nada mas que ella. La que mancho sus huellas con veneno para luego cubrirlas con arena y volver a pisarlas. La que vive matando. Vive muriendo. Y la distancia que lo destruye todo, lo maquilla y lo pone en venta de contrabando, se acaricia los bigotes con un gran "te lo dije" bajo la lengua. Yo sigo rindiendole tributo a la traicion. Desenfundo mi espada y espero en mis rincones. Se que me puede ver desde su escondite. Me calcula las heridas y se moja los labios.

La playita

2007-09-15T20:34:00.001-04:00

Quién dice que la vida no son instantes en cadena? Que el atardecer no te incandila los ojos y que la canción no deja de ser otra cosa que eso, una reunión de versos bailando en circulo frente a la fogata?. Pasa que hoy fui a la playita, esa que queda por mi casa, después del ruido de la autopista, después de las luces rojas y las señales de alto. En esa playa donde la arena no es blanca ni te acaricia los pies, pero es arena al fin. Donde la marea no se alborota ante tu presencia, pero te susurra sus melodías al oído. Esta playita que fue contaminada con presencias usurpadas, una y otra vez, fue victima del desengaño y vivió las huellas de lo mundano. Pues ahi estaba yo, con el eco de las cuerdas de la guitarra aún resonando en mis oídos, tarareando canciones que inventaba al ritmo de la marea. No estaba solo, no. Conmigo estaba el atardecer, que se despedía en su llegada. Ese ente tan poderoso que nos despierta del insomnio. A su vez, me acompañaban las risas ajenas de los demás habitantes de la playita. Una bola de volleyball y una que otra gaviota que nos observaba sin juzgar. A mi derecha estaba una muchacha, una joven modelo con su amiga que le tiraba fotos con lo que parecía ser una camara profesional por el tamño del lente. Tambien, un poco mas adelante estaban un niño rubio, de ojos verdes, con su padre lanzandose una pelota de fútbol americano. El niño no sabia escapar de sus ademanes amanerados y el papá la lanzaba la pelota aún mas fuerte. Yo me acercaba cada vez más al agua, la marea me llamaba. Sabia que mis jeans y converse no estaban en acuerdo con la vestimenta veraniega. Aún asi me acerqué todo lo que pude, sin llegar a tocar el agua pero lo suficiente para sentir sus vibraciones. Entonces, en silencio, despertaba de mi y me convertía en todo. El sol ya estaba cruzando el umbral, ya nos daba la espalda. Yo abrazaba la marea y me zambullía en el silencio de mi soledad. Ahi estaba la playita, con sus puertas abiertas, siempre esperandome, siempre atenta. Yo volteaba la cabeza y miraba atrás: mi carro y detrás la autopista. El mundo de nuevo. El todo. La gasolina, o la falta de ella, los pitos, los semáforos, la comida, el hambre, las tareas, el internet, los gritos, las peleas, los reclamos, las intruciones, la verdad y su mentira, los ojos, las miradas, las cosas inexplicables, la basura, la negligencia, los brazos cruzados, el trabajo, el telefono, el dinero, las mañanas, el sueño, los estudios, el pincel, los colores, la música, los ensayos, la rutina, las invasiones, el celular, las palabras, el silencio y el bullicio, el gentío, el inglés, la gente que no, el recuerdo, el rencor, lo irreparable, lo imposible, lo irreversible.
Y en un final, aprieto el freno y con mi mano derecha las llaves. Enciendo el carro, las luces y el aire acondicionado, espero mi turno para lanzarme a la autopista y dejo mi pie caer en el acelerador.

Cuatro horas de vida

2007-09-05T14:58:00.000-04:00

En estas cuatro horas no puedo hacer nada. No puedo pensar, no puedo actuar. Estoy atado a los extremos de lo absurdo. Me asfixia. Me sofoca. Estas cuatro horas estan en el medio del dia, saludo al sol desde el cierre de la reja a la puerta del carro. Una vez ahi, las mentes ajenas, bajo un semaforo en rojo a esperar la vida pasar. Y la historia se repite una y otra vez.
Las cuatro horas infinitas.
Las cuatro horas dolorosas.
Y la victima dejo de ser un juego.
Las opciones me piden billetes de $20.
Y las cuatro horas no caminan.

El masoquista y yo

2007-09-04T11:47:00.001-04:00

El masoquista y yo vivimos mundos diferentes. Caminamos en direcciones opuestas.

El masoquista toma café todas las mañanas para despertarse del insomnio. Yo, en cambio, apreto los dientes al sentir la llema de mis dedos combatir la presión de la lata de Coca-Cola.

El masoquista camina de espaldas, esperando tropezarse con alguien, sentir el roce. Yo camino con los ojos cerrados, con ambas manos en frente, rastreando el camino.

El masoquista se hace rasguños en la espalda con sus propias uñas carcomidas. Yo me rasco la picazón de los mosquitos que no me dejan en paz.

El masoquista disfruta de la derrota. A mi se me es inevitable y ya hasta casi bienvenida.

El masoquista no llora, goza. Yo es que tengo un corazón muy frio.

El masoquista se golpea la cara a diario, a ver que pasa. Yo me quedé sin excusas.

El masoquista disfruta del dolor. Yo sólo le sonrío y le doy la mano.

Vibración del color

2007-09-04T11:43:00.000-04:00

La mujer primaria

2007-09-04T11:41:00.001-04:00

Zig Zag

2007-09-03T14:55:00.001-04:00

¿Quien dijo que las segundas partes nunca son buenas?
El intento no muere en el intento.
El volver a atrás, escoger los recuerdos que quieres conservar y llevartelos envueltos en papel aluminio. ¿Quien dice que eso es peligroso? Eso mismo es lo que haré, caminaré en zig zag, esquivando las verdades, agarraré eso que busco, lo observaré bien, le daré vuelta y admiraré su forma y en mi bolsillo caerá. Ahi donde guardo todo lo preciado. Entonces montaré mi cerdo volador y viajaré hasta el final, a empezar otra vez.

Cómo condicionar el amor

2007-09-01T19:51:00.000-04:00

Es una de esas cosas que se caen del palo. Hay que dejar de fumar. Di no a las drogas. No le hables a extraños. No pegar el culo en la taza cuando se caga en baños públicos.
Pero qué dificil es condicionar el amor. Porqué se me hace imposible separarme de las trivialidades de telenovela, que mi nombre no es Felipe Ricardo y que no naci en el siglo XVIII. Que mi caballo es un Honda Accord del noveinta y siete y hay que cambiarle el aceite cada 3 meses. Pero el amor, que complicada esa palabrita.
Ni Pablo Neruda supo amarrarte en versos. Ni la mas poderosa rima te toca los tobillos. Eres el mas terrible dictador. Humillas a tu gente y repartes puñaladas en la espalda los domingos. Caminas con la frente en alto y llevas un ejercito a tus espaldas. Sin saber adonde van porque tu, tan orondo tapas el camino y alimentas fantasias por realidad. Donde manchas la belleza del blanco y negro con miles de colores. Colores absurdos y juguetones que no pintan en realidad. Solo gozan de su irresponsabilidad. Miles de millones de persona sin el poder del No. Que no llevan la llave de su corazón, que no se ponen en venta. Están en las esquinas de la madrugada pidiendo limosnas. Y entre ellos cabalgo yo, con mi Honda Rocinante y mi barba y espada. Que nunca se van. Nunca se irán.

Dig

2007-09-01T19:41:00.000-04:00

Estuve ahi, formé parte del tumulto. Compré su mercancia y grité sus canciones. De esas canciones que nunca pierden su significado. De esas canciones que se dedican por primera vez todas las veces. Canciones brillantes e infinitas. Fueron sus notas las que me enviajaron desde mis oídos, que me agarraron de los brazos y me elevaron a lo más alto del planeta, desde ahi alcanzaba a escuchar la música, también te veía a ti, del otro lado del mundo, haciendo de las tuyas, yo susurrandote la letra y tu "tapiabas" el pie al ritmo de nuestra canción, tus ojos buscaban la letra entre tu biblioteca mental cubierta de telarañas.
Nada.
Seguiste en tu vida, sin inmutarte ante tal experiencia extrasensorial. Yo me bajaba de mi campo gravitacional aún con la fuerza de la canción en mi alma de la manera más penetrante. La música siguió siendo música, sobrenatural en su esencia. Y yo volví a tocar tierra, de nuevo, y no por última vez.

Reinventando, reevaluando

2007-08-19T21:48:00.000-04:00

Pasa que me afeité la barba.
Que descubrí el color de mis ojos al mundo.
Volví a los 20 años y ya no muerdo.
Ya no tienen miedo de hablarme.
Ya no me duele la ausencia.
Se va el insomnio.
Se va.
Se va la vida.
Se fue.

Desactualizando mentes

2007-08-13T12:54:00.001-04:00

Llevo dias sin dormir, que no como ni me baño. Llevo horas de bostezos testarudos que no piden almohadas. Y no es por desamor. Esa palabra tiene "amor" entre sus letras. No tengo tiempo para esa palabra. Llevo dias sin romper el molde. Y en mis dias no estás tú. No está nadie. No. Mentira. Está el horizonte. La inmensidad. La agorafobia. Esta todo que es lo mismo que la nada y ay! de quien se atreva a llevarme la contraria. Llevo, muy cercano a mi, el recuerdo. Llevo el deseo. Las ganas. Llevo el paraíso en un bolsillo. Llevo las manos empuñadas. Llevo la adrenalina en una botellita de agua. Llevo la vida en un papel estrujado. Y vivimos en piloto automático, cumpliendo los requerimientos básicos del planeta, de la razón colectiva. Vivimos arrastrándonos en el suelo de la mediocridad, y nadie se escapa. La grandeza es un dios griego. Una leyenda urbana que nos contaban de niños. Conservamos y conservaremos este inconciente colectivo en el que divagamos, creyendo que si cuando no. Y ya. Esa es la verdad.

Desensibilización

2007-08-07T13:07:00.000-04:00

El alma, como la marea, nunca se cansará de mojarnos los pies. Aún si caminamos en indiferencia, ésta conservará su calma y en su perseverancia nos empapará los pasos. Y es que después de caer y renacer una y otra vez, lo bueno deja de ser bueno y lo malo pierde su conotación. Quedamos en el limbo espiritual, esperando esa habitual ola que nos sacuda del status quo. Que se acerque a ahogarnos pero que nos dé la vida suficiente para volver con nuevas perspectivas. Para gritarle a los cuatro vientos lo que es el amor, la vida. Lo que se debe hacer y lo que no. Y entonces empezamos a vivir, estrenando ojos. Abrazando el presente. Y el futuro se cruza de manos en la esquina de la habitación sin mucho que hacer, mas que esperar. Entonces corremos desnudos de alma y admiramos las maravillas de lo maravilloso. Señalamos sin miedo a repercusiones. Sonreimos sin miedo a deformaciones. -Dice el dicho que si sonreimos y cae un rayo en ese mismo momento nos quedamos así para toda la vida... Dios nos libre.- Cuando volvemos a nacer, nos burlamos de la muerte. Pero sin la muerte, la vida no existiría. La vida sería un infierno. Sin la muerte el infierno no existiría. La vida sería un paraiso. Sin la muerte el paraiso no existiría. La vida no sería vida, sería el odio colectivo hacia los ancianos que inundan las calles. Hablando del comunismo y de sus miles de frases que empiezan con un "cuando yo era joven". La vida sería una fila gigantezca de terroristas desempleados. Talvez Platón estuviera en un Macdonalds firmando autógrafos. Talvez Hitler y Mussolini se reunan todos los dias a las seis a jugar ajedrez. O muy probablemente Lennon seguiría en su cama desnudo esperando un cambio. Pero la muerte existe, más de lo que quisiéramos. La muerte toca puertas a diario y reduce el numero de integrantes familiares. La muerte es el enemigo público. Aquel muchacho colegial que se comía los mocos y no tenía con quien ir al baile de graduación. Pero yo te digo, muerte: gracias por llevarte la vida lejos de aqui.

Esta noche

2007-08-04T16:38:00.001-04:00

Esta noche se presentará el legendario grupo de reggae Cultura Profética en Picachos; Cartago, Costa Rica. A la misma hora, unas cuantas millas al norte, Triptico estará tocando en Yeoman's Pub; Florida, USA. Hoy es una noche espectacular. Una noche de titanes. ¡Una noche épica!

Encuentre las 7 diferencias

2007-08-04T02:51:00.000-04:00

Color y transparencia

2007-08-04T02:49:00.000-04:00

Pensaba de qué color pintar mi cuarto, y de paso cambiar de color yo mismo.

Este lugar

2007-08-04T02:28:00.000-04:00

No quiero estar aqui. En este tiempo, en esta ciudad, en estas condiciones. Al mismo tiempo no muevo un dedo para cambiar mi situación actual. La noche me mira de reojo como diciéndome "Qué te crees?" yo vuelvo a mi pantomima de cada dia: busco los bolsillos de mi jeans viejo y luego de esconderlas, empuño las manos. Me he dado cuenta que su mirada ha cambiado. Como cambian los meses. En este mes volvias a mi. Así decía el cuento de adas. En este mes volvía a ver la felicidad y alimentaba la esperanza que en su huelga de hambre se la comieron los cuervos. Pero resulta que en su lugar me encuentro despreciando mi alrededor, susurrando malas palabras a la persona a mi lado que no deja de hablar por telefono en el cine y que me parta un rayo. Que no encuentro escapatoria. Siento que me ahogo y no acabo de inhalar esa última vez que tan letalmente marca el final. Si embargo tengo promesas de New York, la música que me persigue cuando la jalo de la mano y el diseño. Y dicen en la universidad que el diseñador resuelve problemas, no los embellece. Que palabras tan sabias pensé yo. Pero mis brazos estaban (y permanecen) cruzados. ¿Qué se hace frente a este estado anímico? ¿Cómo escribo los ademanes que le hago al monitor mientras escribo, como si este fuera a entender lo que quiero decir? Me he casado con los audífonos en los oídos. Es mi valium. Es mi droga. Es mi placebo que me transporta a otro lugar. El que sea. Fuera de aqui. Y si me preguntas, no te sabría decir donde quiero estar. Y me encuentro inadpatado. Inadaptable. Irreconocible. Inhumano. Héme aqui, detrás del volante, apurándome para llegar a casa, sabiendo que el propósito carece de si mismo y que el velocímetro no va a cambiar nada. Y en la luz roja me desespero. Golpeo el timón y cambio de estación. Lo mismo y más. Y si decido apagar el radio y bajar la ventana, empieza a llover. No se reoconocer la felicidad aun si estuviera en mis narices. No se despertar del insomnio. No se sacudirme bien fuerte, como hacia mi padre cada vez que desobedeciamos sus reglas. No se ponerme reglas. Y por más vulnerable que parezca, la coraza permanece impenetrable. El dia amanece y anochece en un abrir y cerrar de ojos. ¿Qué más da? Creo que la ventana es el elemento arquitectónico más importante para el karma. Y cuando le hecho un vistazo al pasado, las nubes se oscurecen y empieza a tronar. Cuando veo hacia el futuro, me ciega la luz. Permanezco donde comencé, en estas cuatro paredes, conversando con mi subconciente. Derramando la vida en un frasco de cristal semitransparente. Ajeno a este lugar, bajo las condiciones del emigrante. Sin hogar. Sin melancolía. Adaptando los sentimientos y deshaciendome de la intensidad.

Relato de Sol

2007-08-03T15:27:00.000-04:00

Me he enamorado de la Luna. Todos los dias la busco y no encuentro mas que su rastro. Veo gente malhumorada, veo gente tarde para el trabajo, veo gente ignorante de su partida. Mis gritos no inmutan sus oidos, la legania llega a opacar mi luz. El camino no se mueve, permanece intacto, infinito, invencible. La Luna ha desaparecido. Me ha dejado con un mundo por iluminar. Una jornada que completar. Despidiendome de las horas acaricio mi rostro con las nubes, estas juegan, coquetas, con mi presencia. Entonces, justo antes de acostarme, te veo a la distancia. Compartimos el mismo plano terrenal. Te quiero hacer mia, Luna. Quiero abrazarte y agarrarte de la mano. Quiero alumbrar tu oscuridad. Quiero calentar tu cuerpo de hielo. Pero, en cambio, sigo caminando sin mirar atras. Tengo un mundo por iluminar.

La imaginación en ocio

2007-08-01T23:24:00.000-04:00

El principio más básico. Agárralo, con tus propias manos. Haz que tus dedos le recorran las curvas y con ellos mismos aplástalo y defórmalo. Conviértelo en algo irreconocible, original y hermoso en su peculiaridad. Y asi, una a una con todas las verdades. Agarrar los tabús y desnudarlos, tirarlos por la ventana y verlos mientras piden limosna en los semáforos rojos, persiguiendo las miradas esquivadizas de los conductores que en su odio hacia la luz roja deciden ignorarlos. Revisar nuestro inconciente y publicar nuestros secretos en el noticiero de las seis, haremos que todos nuestros vecinos y allegados se sienten en frente al televisor a conocer quien somos en realidad para cuando los volvamos a ver, presentarles una cara diferente. Una nueva identidad. Así dia por día. Las novelas, serán reemplazadas por anécdotas de postalita, y las cuarentonas al otro lado de la pantalla pondrán su cerebro a dormir sin ningún tipo de pantomima, se les catalogará como inservibles y habrá que reciclarlas. Imagínate que el mundo no tiene tonos grises. Seríamos todos transparentes sin temor a las repercusiones. Haríamos lo que quiciéramos. No sabríamos que hacer. Imagínate un mundo donde todos nos vieramos al mismo nivel, las clases y la escalera no existiría. El suicidio sería el deporte mundial y la imaginación un delito capital. El conformismo sería la religión mundial. Caminariamos de espalda. Y nunca terminaríamos nuestros pensam...

Clasifícame

2007-07-29T20:39:00.001-04:00

Dime quien soy.
Cómo me veo.
Qué te gusta?
Cuéntame de mis manías.
Descríbeme mis detalles.
Enúmerame.
Clasifícame.

Contemplaciones de arena

2007-07-28T23:23:00.000-04:00

Empapado de arena camino al oeste del horizonte. Mis pies acarician los caracoles que como fieles espectadores, disfrutan de los transeúntes semidesnudos que entre su vida se descargan ante el sonido de las olas. El hombre se desviste de problemas al enfrentarse contra el poderoso mar. Yo lo agarro de la mano y caminamos al unísono. Mis pasos se sincronizan con la marea. Marea coqueta que me da un poco de ella para quitarmelo al instante. Que moja por segundos mis pies y juega con mi balance para luego devolverme la verdad de mis pasos. El sol no desiste en alumbrarme el camino e introducirme a mi sombra. Yo, que decido detenerme, darle la cara al horizonte contemplo la idea de escribir su nombre en la arena. Lo que pasa es que no supe cual nombre escribir. No supe como expresar su existencia. Con un caracol en las manos contemplaba la idea de un nombre ficticio. Algun invento extraño que solo nosotros entenderíamos. Pero en un final el sol se puso. Me distrajo y me quedé divagando entre las pequeñeces de la gigante madre Tierra. Con la puesta del sol vino la lluvia. Inesperada y repentina. Levantó la arena y hechó a correr a todos los trajes de baños que a su paso arrastraron los cuerpos que ocupaban. Los pensamientos, las contemplaciones y las preguntas fueron apuradas por el clima que se dió a notar al descaro. Cabizbajos corrimos a la sombra, bajo techo, escondidos de la naturaleza. Regresando a nuestras vidas.

Mi música es tu música

2007-07-23T01:41:00.000-04:00

Esto de la musica parece ir por buen camino. Las canciones sobran y los arreglos musicales nacen con el amanecer de cada día. Las ideas fluyen fácilmente, naturalmente. Me convierto en música y camino al sincopado. Mis dedos dictan las notas que decoran nuestro alrededor y mis cuerdas vocales se deshacen de la posición fetal en que se acostumbraron a encogerse. La música toma muchas formas, colores y tamaños. Esta vez bajo dos nombres. Dos proyectos diferentes, paralelos. Exquisitos en su originalidad. A Limine fue enterrado en su oscuridad, en su humilde estrellato que del closet no se animó a salir. Consevimos a dos creaciones de la misma mente. Mentes que deciden dividirse equitativamente y enfocar sus esfuerzos uno a la vez. Ahora respondemos al nombre de Triptico. Ahora respondemos al nombre de Los hijos de Ismael.

Nota al lector: Si existes, si en realidad estás ahi afuera dedicándome tu tiempo, entonces visita mis sitios, cierra los ojos y siente mi música. La música que es nuestra y es para todos. Dime lo que piensas y dime porqué.

Triptico: www.myspace.com/tripticoband

Los hijos de Ismael: www.myspace.com/lhdi

Desafío

2007-07-20T01:50:00.000-04:00

Y qué si el tiempo no para por nadie? Y qué si después de dar vueltas y vueltas, decides retomar tu rumbo, sin tan siquiera darte un segundo para respirar, terminas y vuelves a empezar. Y qué si el silencio es la mejor arma, la más potente curita que cubre la herida, que te hace desaparecer paulatinamente y te roba los "te amos" de los labios. Y qué si nos convertimos en un@ más? Si nos refugiamos en lo extraordinario y lo convertimos en cotidiano, le desvestimos los tabús y cabalgamos a su lado, dia a dia, sin intención alguna de cambiar. Si reprochamos. Si volvemos la mirada indiferentemente. Si sus caricias pierden significado y abren puertas que debieron permanecer cerradas. Y es entonces que Pandora y su caja comienzan el ritual sagrado. Y qué si la distancia guía nuestras realidades.
Y si te lanzo un "te extraño"?
Y si me lo devuelves?
Y si tu mirada perdió la intensidad de antaño? Si ahora tus ojos deambulan entre pensamientos incoherentes. Donde las imágenes, las acciones, las palabras; nada vale y quedamos solos en escencia. Quedamos desnudos, más allá de la carne.
Y qué si no sentimos nada?

Lamento sin trastes

2007-07-19T02:55:00.000-04:00

Pensé que podías sostenerte por un segundo sin mi mano de ayuda. Pensé que podía concentrarme en la foto y soltarte las riendas tan sólo por un instante. Al descuidarme te diste por vencido, caíste libremente sin el menor intento de desafiar la gravedad, mas bien trabajando a su favor y provocando lo inminente. Fue en ése instante, en el que no estaba mirando, en el que un estruendo golpe decisivo me dió la alerta. Me dijo que era muy tarde, que ya todo estaba hecho, que mi labor se limitaba a recoger los pedazos uno por uno, solemnemente. Y ahí yacía yo, con tu cabeza en mi mano y tu cuello en la otra. Degollado, no podiste ni siquiera ver la luz. Fuiste mi bebe, a punto de nacer, y un dia antes del gran día, decidiste tirar la toalla. No sabía que hacer, para donde coger, a quien acudir. Decidí sentarme en el piso, entre tus escombros recolectar lo sucedido. En estos segundos tan mortales y poco misericordiosos que no advirtieron lo que iba a pasar. Sólo pasó. Como sucede todo en esta vida, sin previo aviso, sin piedad. Mientras acariciaba tus restos, pensé en nuestros momentos juntos, en el lamento de tus cuerdas al rozar mis dedos. El sonido de dolor que emitias, tan sincero, tan oportuno, tan mio, tan de nosotros. Fuiste el instrumento oportuno, el adecuado. Tu cuerpo sin trastes me acriciaba los nervios y juntaba mis párpados suavemente mientras danzaban con la yema de mis dedos. Mientras tarareaba tus susurros, mis dedos organizaban un complot para tocar ese je ne sais quoi que tanto disfrutabamos en aquellas tardes veraniegas. Tantos recuerdos, y yo tratando de hacerte un mortuorio. Tratando de conseguir un ataud de tu tamaño, ya que nunca tuviste estuche. Tratando de hacerte la ceremonia adecuada. Reunir a todos los miembros de la familia y serés allegados y rendirte tributo. Talvez con un lamento sonoro. Talvez con la percusión de tu madera. Pero nadie se unió en mi llanto. Quedamos solos, pero tu ya no existes. Quedé solo, con un instrumento degollado. Un instrumento cobarde que se dejó caer y perdió la pelea contra la cerámica del suelo, se desprendió de su cabeza y ahí quedó. Murió. Yo, encaprichado en la foto, me limpié la lágrima que corría por mi mejilla y reuní las piezas. Le vestí las cuerdas en su lugar y lo puse a modelar. Esta vez me aseguré que estuviera en la posición correcta. Y ahí, tan firme como siempre, quedaste inmortalizado en esta foto. Vivirás siempre en mi. Te llevaré conmigo hasta el infinito y tararearemos nuestros lamentos al unísono.

Dámelo todo, dame más

2007-07-15T01:01:00.001-04:00

Dame una risa
te la pido prestada
prometo devolverla
cuando cumpla su propósito.
Dame una risa
para reirme de
las espinas de la rosa.
Contágiame tu sonrisa y
con ella constrúyeme
   máscaras.
Dame más de ti que tengo sed.
Dame tu aroma,
tus manías al antes de acostarte.
Dame tu manera de besarme.
Dame la canción
que en el ocaso quedó,
que en su intento fracasó
y
desapareció.
Dame tu respiro,
para nunca descansar.
Dame todo.
   Dame más.
   Dame el no sé.
   Dame el por qué.
Dame lo que me pertenece.
   Y lo demás.
Dame tus instintos
y tus reflejos.
Dame lo expontáneo
y los consejos.

lléname...
   séllame...

Voyeouristas

2007-07-15T00:58:00.001-04:00

Microondas

2007-07-12T13:08:00.000-04:00

Caliéntame la vida

en el microondas

para no tener que

llegar a cocinarla.

En un final

2007-07-12T02:01:00.001-04:00

Haz aprendido a descubrirle los detalles a la luz. Haz desvestido las hojas de los árboles y les agarraste el alma, la capturaste en tu caja oscura y se la expusiste al mundo. Haz escarbado la tierra y descubierto sus entrañas para luego documentarlas en tu cuaderno de hojas rayadas. Conseguiste lo que querías y seguiste buscando. Insasiable necesidad de la ignorancia que se nos revela de mil maneras, imposible de decifrar, imposible de controlar. Y asi te hiciste dependiente de la dependencia. Y haz vivido por vivir, pidiendo prestadas anécdotas que contar, robándote las que se niegan a coolaborar. Haz agarrado corazones sin decir nada. Haz revelado tu identidad y tu mismo la haz traicionado sin decir nada. Haz acariciado el atardecer sin decir nada. En un final la gente sonríe de la misma manera. El día sigue teniendo 24 horas y la ley de gravedad no falla. ¿Qué más da?

Everyday

2007-07-10T13:11:00.000-04:00

Noah Kalina (b. 1980) is a New York City photographer who gained Internet fame in late 2006 for his viral video entitled everyday.Kalina has been taking one picture of himself every day beginning on January 11, 2000, when he was 19. The video shows all of the pictures through July 31, 2006 flash by chronologically, in rapid succession, with an original piano piece by musician Carly Comando playing in the background. Throughout the entire compilation, Kalina's face, which is always in the center of the video, remains perfectly emotionless. Following a brief and less successful flirtation with video-hosting service Vimeo, the video was uploaded to YouTube on August 27, 2006.As of May 2007, everyday has enjoyed more than 6 million views on YouTube and is the 41st most-watched video of all time.

Quedé realmente atónito cuando vi este video por primera vez en el espacio de Y. Solamente con pensar en la expresión de esta persona, indiferente a su alrededor, a su corte de pelo o su vestimenta. Como dejamos que el tiempo nos pase por delante, sin inmutarnos ni siquiera. Como conservamos una expresión en blanco por tanto tiempo. La ausencia de estos nos hace percatarnos de lo que son los sentimientos en realidad. Increible proyecto de Noah. Increible proyecto.

Ciclos

2007-07-10T12:38:00.000-04:00

Y el mundo sigue girando.

Todos los dias muere alguien. Un alguien que tenía una familia, que tenia metas, sueños, obstáculos frutraciones y complejos. Un alguien como tu y yo. Ha muerto, ha sido asesinado, ha sido victima de la naturaleza, ha encontrado la paz. Ha derramado lágrimas ajenas. Al pasar de los segundos, este alguien encuentra compañeros. Otros que cumplen sus mismos requisitos de alguien.

Todos los dias nace alguien. Un alguien poderoso que en su mirada cautiva a millones y que en su mano cabe el mundo. Un alguien que jugueteando con la placenta, es el mayor orgullo de la naturaleza. Un alguien infinito. Pronto, se le unen mas recién nacidos. Y se convierten en el mundo. Todos cierran los ojos y empiezan a girar. Uno con la madre Tierra. Uno con el universo. Girando. Parte de un ciclo indefinido.

Mourning

2007-07-09T21:56:00.000-04:00

Chiaroscuro

2007-07-08T23:05:00.000-04:00

A veces nos envolvemos tanto en nosotros mismos que nos olvidamos de lo que somos en realidad. Intentamos caminar sin mirar atrás, vivir bajo los paradigmas dictados por esta sociedad, sin ánimo alguno de cuestionarlos, y en el caso extremo que lo hiciésemos nos quedamos de brazos cruzados ante la fria realidad. Inventándonos tonos grises, donde el blanco y el negro no puden ser más claro -o más oscuro-. Sólo al darnos cuenta de la inmensidad del hombre, nos percatamos de su insignificancia. Cada hombre es un mundo. Cada quien un universo. Cada inseguridad. Cada mentira. Cada obra de caridad. Todo esto es gigante. Y todo esto abunda. Somos billones en un planeta. Son billones de planetas. Y más. Pero aún asi nos preocupamos por no salir a la calle con mal aliento, y cortarnos el pelo todos los meses. Aún asi seguimos caminando, sin propósito alguno. Muchos aceptan esta verdad, otros se inventan sus verdades. Combaten la insignificancia con propósitos de postalita. Propósitos micro. Otros se sientan una tarde de domingo a escribir sobre las curiosidades de la vida después de observar la maravilla de la naturaleza. Después de admirar los colores en las flores, son complejidad maquillada de simple. Las flores que son felices. Las flores que no chismosean ni se preocupan por los demás. Simplemente florecen y marchitan. Y uno, perplejo, se muere de la envidia y las cautiva bajo su manto. Escribe sobre ellas, las regala, las quema, las corta y las idolatra. Uno las observa morir. Porque eso nos unifica a todos. Todos compartimos eso en común. Disfrutamos de esta renta de vida por tiempo limitado hasta volver a la tierra de donde venimos. Formar parte del abono para la grande y poderosa Gaia. La Tierra que nos creó del barro entre su mistisismo, nos recuerda su invencibilidad y nos devuelve a sus entrañas. Desde lo más profundo de si misma. Y entonces volvemos a nacer. Tan perfecto organismo. Tan infinitas posibilidades. El hombre que funciona la perfección el más complejo y perfecto organismo de la tierra. Mas poderoso que las flores y el resto del mundo. El hombre ambicioso que se revuelca en su siglo. Viviendo y muriendo sin llegar a completar nada. Donde todo termina ante nuestros ojos y sin nuestro consentimiento. No hay excepciones. Sin embargo nos empeñamos a darle importancia a lo insignificante. Nos empeñamos en enaltecer lo minúsculo del dia a dia y acomodarnos el bosal para obviar la ignorancia. Nos dejamos de hacer las preguntas que realmente importan para bañarnos en ideales chatarra. Y el mundo no encuentra respuestas, sólo gira sin cesar. Gira con nosotros, automáticos, perezosos. Y la esperanza descansa en las proximas generaciones, quienes le siguen los pasos a las pasadas. Y nos sumergimos en los ciclos. Micro y macro. Basamos nuestra vida en un vaivén constante, sin terminar ni empezar nada. El reloj al llegar las 12 siempre continuará hasta la 1. Y así sucesivamente. No tenemos intenciones de parar. De corregir nada. No tenemos intenciones de mirar atrás y enmendar los errores. Simplemente nos acomodamos el bosal seguimos galopando. La vida se divide explícitamente en blanco y negro, dos caminos por coger. Nosotros inconcientes seguimos escogiendo el gris. Obviando el contraste. Obviando el significado.

No me digan pesimista, yo sólo observo las flores y apunto lo que veo. Mañana volveré a sentarme en el mismo escritorio y pretenderé que nada ha pasado. Que mi vida si tiene significado y que nunca apreté el gatillo. Mañana volveré a ser parte de todos, seré aquel de la esquina que no le habla a nadie, que apunta sus pensamientos y los vende de a peso. Mañana seré uno más.

Deseo - Pedro Guerra

2007-07-06T13:43:00.000-04:00

Te seguiré hasta el final

te buscaré en todas partes

bajo la luz y la sombra

en los dibujos del aire.

Te seguiré hasta el final

te pediré de rodillas

que te desnudes amor

te mostraré mis heridas.

Y con las luces del alba

antes que tu te despiertes

se hará ceniza el deseo

me marcharé para siempre.

Te seguiré hasta el final

entre los musgos del bosque

te pediré tantas veces

que hagamos nuestra la noche.

Te seguiré hasta el final

con el tesón del acero

te buscaré por la lluvia

para mojarme en tu beso

Y con las luces del alba

antes que tu te despiertes

se hará ceniza el deseo

me marcharé para siempre.

Y cuando todo se acabe

y se hagan polvo las hadas

no habré sabido porqué

me he vuelto loco por nada.

Te seguiré hasta el final

por la escalera del viento

para rogarte por Dios

que me hagas sitio en tus besos.

Y con las luces del alba

antes que tu te despiertes

se hará ceniza el deseo

me marcharé para siempre.

Y cuando todo se acabe

y se hagan polvo las hadas

no habré sabido porqué

me he vuelto loco por nada.

Vamos a ver que pasa

2007-07-04T23:04:00.000-04:00

Hoy me pinché el dedo índice tratando de sentir algo. Recibi la arrogante sensación de la nada a cambio. Recibi el vacío. Mi cuerpo se negó a responderme y aunque la sangre corrió, no supe qué cara poner. No supe si pretender que me dolia o simplemente ignorarlo y seguir pinchándome.

Un poco después agarré un cuchillo, me corté una oreja y mi cuerpo en huelga. Comfortably numb. Vi como mi oreja caía al suelo, rodeada de sangre insignificante, sangre que ya no juega ningún papel. No arde. No quema. No hiere. No siente.

Luego conseguí un martillo y me aplasté los dedos. Estos tomaron muchas formas y colores. Se deformaron grotescamente. Yo no supe que hacer. No lloré. No dejé de martillar. Mas bien martillé cada vez mas fuerte, martillé tan duro que quebré el ma ngo del martillo. A pesar de oir los huesos partirses y ver la sangre salpicar, quede inmutado ante la situación. En silencio. Perplejo.

Desesperado decidí agarrar la pistola. La tengo en mi boca, con los dedos machucados en el gatillo. La oreja en la otra mano, apretándola bien fuerte.

Vamos a ver que pasa.

¡Viva!

2007-07-04T23:01:00.001-04:00

¡Que viva el consumo!

¡Viva la felicidad material!

¡Viva!

La recomendación de la semana

2007-07-02T23:20:00.000-04:00

Instant Karma es un tributo a John Lennon organizado por Amnestía Internacional y grabado por una multitud de artistas de alto calibre, desde U2 hasta Jaguares. El disco está destinado a reunir fondos para una campaña que intenta liberar a la gente oprimida en Darfur, Sudan. Amnestía Internacional es una organización en la que yo estuve involucrado hace un par de años y con la cual conservo un grado mínimo de comunicación. AI se concentra en defender los derechos humanos y crear conciencia de las oscuras realidades del planeta. Debo confesar que yo estuve involucrado, creyendo poder cambiar el mundo con el poder de mi pluma. Aporté mi grano de arena en su tiempo. En mi secundaria creé un comité donde dirigia reuniones e informaba a los alumnos sobre victimas de pensamiento o "prisoners of thought", personas encarceladas por el simple hecho de pensar diferente a los paradigmas dictados por el gobierno.

El disco es una obra maestra. Cuenta con la participación de artistas increibles, entre ellos Ben Harper, R.E.M., Matisyahu, Cristina Aguilera (haciendo una increible interpretación de Mother) y muchos más. La combinación de tantas mentes haciendole honor a un personaje tan predominante en la historia de la guerra por la paz. A Limine ha tratado de tocar canciones de Lennon, más de una vez hemos levantado cejas en los cafés de Tampa recitando Imagine, o Working Class Hero; talvéz por eso me sienta tan identificado con esta producción. Pero en un final, una reunión de artistas por una causa noble, por la paz, el simple derecho de salir a la calle sin tener que bajar la cabeza es digno de mencionar, de alabar y de apoyar.

Aqui les dejo la lista de canciones y artistas:

Disco 1

1. Instant Karma - U2
2. #9 Dream - R.E.M.
3. Mother - Christina Aguilera
4. Give Peace A Chance - Aerosmith feat. Sierra Leone's Refugee All Stars
5. Cold Turkey - Lenny Kravitz
6. Whatever Gets You Through The Night - Los Lonely Boys
7. I'm Losing You - Corinne Bailey Rae
8. Gimme Some Truth - Jakob Dylan feat. Dhani Harrison
9. Oh, My Love - Jackson Browne
10. Imagine - Avril Lavigne
11. Nobody Told Me - Big & Rich
12. Jealous Guys - Youssou N'Dour

Disco 2

1. Working Class Hero - Green Day
2. Power To The People - Black Eyed Peas
3. Imagine - Jack Johnson
4. Beautiful Boy - Ben Harper
5. Isolation - Snow Patrol
6. Watching The Wheels - Matisyahu
7. Grow Old With Me - Postal Service
8. Gimme Some Truth - Jaguares
9. (Just Like) Starting Over - The Flaming Lips
10. God - Jack's Mannequin feat. Mick Fleetwood
11. Real Love - Regina Spektor

Como asesinar al tiempo en 3 simples pasos (por petición pública)

2007-07-01T13:33:00.000-04:00

1. Primero hay que familiarizarse con el tiempo, saber darle la vuelta y corregirle cuando se equivoca. Hay que nunca perderle la mirada de encima, y sobretodo, guardar siempre la mejor carta bajo la manga.

2. Luego te dejas llevar, le dices que obedecerás a su minutero y que caminarás de la mano con el secundero. Cierras los ojos, olvidas tu plan por un segundo y te sumerges en la realidad que has creado -todo esto en la primera hora-.

3. Finalmente, cuando el tiempo menos se lo espera, en el cambio de las 11:59 a las 12:00, ahi es que sacas las manos de los bolsillos. Ahi es que descubres tu herramienta de uso, ya sea un cuchillo, un bisturí, un revolver, un AK-47, una escopeta, o hasta una cuerda filosa para degollarlo. Debes de ser cuidados@ en este último paso ya que la sangre correrá, inundará los pisos y te manchará la ropa. Yo recomendaría cerrar los ojos.

Ahora, las otras 2 horas.

A chuchi

2007-07-01T01:29:00.000-04:00

Hay personas que se levantan todas las mañanas y preparan el café, recogen el periódico y se sientán pacientemente a leer las noticias, levantar las cejas y desayunar. Hay personas de traje y corbata que manejan su carro del año y pitan en las luces rojas. Hay personas de todo tipo. Pero prefiero hablar de ti. Una persona a la que no conozco, sin embargo la siento como una hermana. Este va para ti. Una persona que no comparte conversaciones conmigo a menudo, y cuando lo hace, raramente excusa nuestros poderosos lazos. Es extraño, inexplicable. Es hermoso. Conservo tu retrato en mi repisa, con las sabias palabras de aquel trovador cubano tatuadas en su espalda. Y formas parte de mi, te llevo en los bolsillos y a cada rato te acaricio con mis uñas carcomidas. Converso contigo en los sueños, en las fantasias. Me comunico a travez de las estrellas: les susurro el mensaje y éstas llegan a tocarte la puerta de tu casa, con las manos cruzadas tras la espalda y una sonrisa de lado a lado. Eres el recuerdo, el hermoso recuerdo que te hace emblema nacional. Eres un amor platónico y bizarro que te sobreprotege y desaprueba todas tus relaciones desafiantemente. Recuerdo que nuestro comienzo fue paulatino. Recuerdo que no recuerdo como paso. De alguna manera terminamos los dos acostados sobre el pavimento de tu portal: clásica escena característica de mi adolescencia. Horas de filosofía novata que escondían las agujas del reloj y se guiaban por el brillo de la luna para reconocer el toque de queda. Porque estabas ahi, a pesar de lo que deparara el futuro. Eran tres casas de diferencia, sin embargo sentía que me tocabas la pared cuando me necesitabas y ahi yo corría a atenderte. Y te dejaba con una sonrisa en la cara. Te dejaba con un "bueno, bueno" que solo tu entenderías y la certeza de poder volver al dia siguiente. Te dejaba también, con una carta en mano, a pesar de la distancia y yo conservaba tu carta en mi bolsillo. Y yo te corregía la caligrafía y arrugaba los ojos para entender tu letra. Y asi una y otra vez, incontables las noches. Incomparables las noches. Eras tu quien curaba mis desamores con una palmada imaginaria en la espalda. Fuiste tu quien me advirtió que no me lanzara a las garras del monstruo pero me dejaste libre para comprobarlo por mi mismo. Fuimos mentores reciprocos. Ahora somos la triste realidad de la distancia. Distancia maldita que me sirve de segundo nombre. Distancia que te reemplaza por un retrato inerte que sólo le sirve a mi imaginación. Con ésta vuelo y nos imagino juntos, a pesar de las ataduras, a pesar de los "peros". Compartiendo. Conociéndonos. Recordándonos y alimentándo de paso, nuevos recuerdos a la memoria. Imaginándome que no vives en mi cerebro. Que no divagas por mi memoria para nunca volver y darme un abrazo tan fuerte como la última vez que nos vimos. Un abrazo tan humano, tan necesario. Aún asi, extiendo mi mano. La extiendo lo más que puedo, cierro los ojos y espero el roce de tus dedos. Espero paciente. Espero esperanzado. Porque necesito que nos demos la mano. Revivamos lo imposible, lo hermoso. Extiende tu mano junto a mi y tocame la punta de los dedos. Solo eso es necesario. Solo eso urge.

Two hours

2007-06-30T22:47:00.001-04:00

Tarea

2007-06-30T22:46:00.001-04:00

Next!

2007-06-29T20:12:00.000-04:00

New York, New York

2007-06-28T18:18:00.001-04:00

He estado pensando en la idea de un viaje a Nueva York. Escaparme de todo por unos dias (talvez 3, talvez 4) y visitar la ciudad que tanto interés despierta en mi. Yo y mi cámara fotográfica caminando por Madison Square Garden. Y la idea me atemoriza. La idea de estar en un lugar desconocido, sin nadie a quien acudir, se me hace aterradora. Aunque sea por unos dias. A mi, emigrante de nacimiento y profesión, me atemoriza viajar y cumplir fantasias. De repente me atemorizan los millones de gente caminando por las calles, el afán, la inhospitalidad. Yo que vengo de tomar 2 y a veces 3 buses para ir al colegio en Escazú ahora me veo rodeado por la comodidad de una manibela y una tarjeta que poncho 2 veces todos los dias: una al entrar y otra al salir. Esta sociedad alieníjena que aborrecía hace un par de años atrás se ha convertido en hogar, en conformidad. Y todos sabemos que para el emigrante no hay hogar. Para el emigrante no hay patria ni nacionalismo. Para el emigrante las fronteras son retos por vencer. Para mi, sobretodo, la patria es el mundo. ¿Qué mejor momento para aventurarse por la vida que este? Aunque sea de turista con la cámara fotográfica y los shorts "cacky". Y entonces pregunto ¿Por qué no? Hay que dar el paso. Mandarse a esa ciudad y caminar por Madison Square Garden. Fotografiar la estatua de la Libertad. Montarse en los buses rojos de dos pisos. Hospedarse en hoteles de mala muerte. Respirar la ciudad. Intoxicarse. Desintoxicarse. Conocer. Olvidar. Experimentar. ¿Será que talvez no tengo nadie que me tome la foto abrazado de los edificios? ¿Será que se me está haciendo costumbre alejarme de lo que en realidad me hace feliz? ¿Sera el frio? ¿El trafico? ¿Los taxis? ¿La gente? Yo que respiraba el aire de La Plaza de la Cultura todos los dias en mis tardes colegiales. Que me conocía chepe como la palma de mi mano. Que me sentaba todos los dias a tararear melodías junto con Marito Mortadela en aquel boulevard. Ese era yo, un muchacho despreocupado y poco conservador. Un carajillo de 16 años que se sabia mover por toda una ciudad y le conocía los matices. Ese niño se ha quedado dormido y es tiempo de despertarlo, darle su vasito de leche y llevarlo al baño a que se cepille los dientes. Porque he agarrado a ese niño de la mano y nos vamos a New York!

Quiero una...

2007-06-27T19:06:00.000-04:00

Statements

2007-06-27T19:05:00.001-04:00

El mundo necesita ira.
El mundo pide a gritos un cambio.
El mundo esta cruzado de brazos.

¡Vamos mundo! ¿Qué esperas?

Somos

2007-06-27T18:58:00.000-04:00

Somos.
Quienes somos.
Somos la deuda perdida de un pasado por vivir.
Somos un juego de identidades por definir.
Somos porque somos.
Somos porque si.
Somos el residuo de quien fuimos.
Somos porque no hay de otra.
Somos dueños de nuestro futuro.
Somos esclavos del pasado.
Somos culpidos de la misma piedra.
Somos propietarios del mismo destino.
Somos vecinos.
Somos amantes.
Somos todo lo imaginable.
Somos y dejames de ser.

Whereabouts

2007-06-25T03:57:00.000-04:00

La cerca

2007-06-25T02:33:00.000-04:00

Los vecinos de mi barrio han coolaborado para levantar una cerca delimitando nuestra propiedad. La cerca tiene 6 pies de altura. Es blanca. Es de plástico. Los vecinos sonrieron y coolaboraron con la adquisición de tal cerca. Sonrieron durante el proceso, sonrieron después de verla erguida entre nuestras casas.

La cerca está en pie. Ya no vemos a los vecinos recoger el periódico en las mañanas. Ya no los vemos sonreir.

Ahora podemos sonreir en paz.

Los Hijos de Ismael

2007-06-24T01:58:00.000-04:00

La Coartada

Canción para el Aguacero

Vida

Canto Gitano

Pa'tras ni pa'coger impulso

2007-06-23T02:53:00.000-04:00

Me siento, me acuesto, me vuelvo a parar. Me revuelco entre las sábanas. Me peino. Me despeino. Me arreglo la camisa, levantó los brazos y al ver como se desacomoda empiezo a llorar. Me alisto, me hecho colonia y me preparo para salir a la calle. Al rozar la mano con la perilla de la puerta, retrocedo cinco pasos y empiezo a desvestirme. Quedo completamente desnudo y me refugio bajo las cobijas. El ventilador está encendido, la luz apagada y los ojos abiertos de par en par.

Y yo que no logro desaparecer. Desvanecerme en la nada, obviando la realidad. Yo que no logro refugiar mis intentos de existencia bajo el telón invisible que lo cubre todo. En su lugar, bajo la guardia, me deshago de las esperanzas y las espectativas. Entonces surges tu. Mujer de mil nombres. Mujer de mil caras. Mujer que, en tu presencia te pensé muy buena para ser verdad. Ahora se que no eres de verdad. Pensé increible tu existencia. Ahora veo que no existes.

Y después de la mujer, la vida. El dia a dia. Las cuerdas de la guitarra que le ordenan a mis dedos cómo moverse. Las cuerdas vocales hechas añicos. La superficie reseca del pincel miedoso por manchar el canvas. Me acaricio la barba con mis dedos carcomidos. Reviso entre los archivos de mi mente para colorearte. Para desvestirte ese blanco amenazador.

Y sigo intentándolo. Sigo diciéndome que es lo correcto y autosugestionándome, diciéndome que eso es lo que quiero hacer. Que quiero el bien para mi. Que me voy a alejar de lo que me destruye. Que voy a crecer. Como crecen las plantas en mi jardín. Voy a crecer como crece mi imaginación a diario. Sigo prometiéndome un futuro mejor. Deshaciéndome de las promesas y convirtiéndolas en hechos. Convirtiéndolas en historias para mis nietos. Nietos que cada vez están más y más lejos de ver la luz.

Pues hay que levantar la frente. Hay que cerrar los ojos y dar el primer paso. Hay que tener el coraje de no mirar atrás. Hay que vivir por el futuro, porque el hoy no existe. El hoy es pasado. El futuro es todo. El futuro es la razón. Es el motivo. El futuro es la vida.

Todo se transforma

2007-06-14T13:29:00.000-04:00

Y asi volvimos a empezar. La palabra dio aluz y de ella un futuro por construir. La vida me pone el destino en mis manos. La vida me pone condiciones y me promete un futuro como ningún otro. Volviste a tocar mi puerta. Esta vez era una puerta de ladrillos con una reja negra pintada de blanco. Tenía puesto los candados bien asegurados y el cerrojo estaba en posición. Fue entonces que sentí el pudor de sus nudillos al hacer contacto con mi puerta. Yo extrañado me levanté del rincón en el que yacía y decidí contestar la puerta con el mayor placer del mundo. Pensí que tenía mi coraza puesta, pensé que mi armazón era lo suficientemente resistente.

Y me soltaste las palabras.

Y mi corazón las agarró ansioso. Palabras con condiciones. Palabras con repercusiones. Palabras al fin. Llegaste. Volviste. Y ahora queda en mi la decisión de acapararte en mi o no. Pues las palabras fueron implicadas. La realidad todavia hace de las suyas y continúa sus andanzas lejos. Más alla del alcance de mis ojos. Tantas cosas por cuestionar. Tantas decisiones por tomar.

Nada es inmediato. Nada es absoluto. Nada muere.

Todo se transforma.

This story

2007-06-13T01:25:00.001-04:00

Once upon a time...

That is how stories start, right?

But,

how do stories end?

I have found myself sitting in this chair, in a room illuminated by the humble luster of my worn out candle. Surrounded by the darkness that has once again become so familiar to my persona. I have started this chapter, eager to tell my story. Now I find myself inconclusive. I find myself trying to name the nameless and follow the invisible. I have yet to realize the soil I am standing, the air that I breathe. I have yet to become the story that I've created. My story is not finished, maybe that is why I'm here. Maybe that's why I keep walking in unknown soil. Maybe that's why my leaders are gone and I'm left alone guiding an army of no one.

Maybe that's why my story is incomplete.

A ti, mujer

2007-06-13T00:37:00.000-04:00

A ti, mujer que caminas por rumbos desconocidos.
Que te alejas al ritmo de la marea.
Mujer que te esfumas en el horizonte y recorres el sol en tu imposibilidad.
Mujer inombrable que me eludes entre tus verdades.
Mujer que no existe, que vuela con mi imaginación.
Mujer que en mi permanece.
Mujer prohibida.
Mujer amada.
Mujer traidora.
Mujer al fin.
Mujer que entre tus verdades abrazaste la mentira.
Mujer que en mi despertaste la ira.
Mujer, ¿qué más da?
Mujer que vienes y te vas.
Mujer en plural.
Mujer andante, que no miras atrás.
Mujer de barro que mil formas tomas.
Mujer de hierro que a mi me borras.

Tomame

2007-06-12T11:43:00.000-04:00

El tren ha retomado su locomoción. Vuelvo a ver al cielo, abrir los ojos y con la frente en alto esperar que el viento me acaricie el cuerpo. Me pongo a la venta. Me rento. Me ofrezco a los brazos del destino, que utilicen mi ser como otro objeto de su curso. Que me agarre de las manos y me ponga a volar. Y mientras vuelo, observaré la gente pasar. Observaré la llanura del terreno y sus interminables relieves. Observaré también la obra del hombre quien no se detiene ante nada. Viajaré y gritaré "¡Tómame! ¡Úsame!" Te lo susurraré al oido. Te lo escribiré en un papelito arrugado y te lo colocaré en el bolsillo trasero de tu jeans roto. Lo escribiré en las paredes de tu cuarto. Te lo tatuaré en la frente. Lo soldaré en lo más profundo de tu ser.

Excusas para volver

2007-06-11T03:32:00.000-04:00

Fue dificil dirigirte la palabra.
Fue dificil darte tu lugar.
Porque encajabas tan perfectamente.
Porque me alimentabas a mi gusto.
Porque la verdad no existia en nuestro momento.
Porque optamos por el masoquismo.
Porque decidimos volver a ver atrás.
Porque el futuro nos ha dado un llamado.
Porque somos unos malcriados.

Fue dificl estar en mis zapatos.
Fue dificil brindarte la mano.
Porque el placer era demasiado.
Porque se sentía correcto.
Porque noté tu disfrute.
Porque fuimos quienes éramos.
Porque supiste que decir y como decirlo.
Porque tocamos fondo.
Porque ya no estás.

El dragon desnudo

2007-06-11T03:20:00.000-04:00

Se me ha olvidado como hablar metafóricamente. Ahora todos me entienden, todos me decifran y me siento desnudo. Ahora trato de jugar con las palabras y ellas terminan de titireteras con mi cuerpo a su disposición. Hoy, por ejemplo, traté de combatir los dragones en mi mente. Traté de utilizar mi espada y mi escudo de plata contra el fuego que tan ardientemente me arrojaba desde su boca. Trate de rescatar mi princesa imaginaria en la tope del castillo, sobrepasar los obstáculos y terminar victorioso. En cambio encontré amenazas de un futuro confuso como todo futuro al fin. Me he encontrado con el dragón y nos hemos sentado a tomarnos un café. El dragón me contó sus problemas, se apoyó en mi hombro mientras lloraba y me habló de oportunidades perdidas. De verdades dificiles de aceptar. El dragón me dijo cosas nunca antes dichas por nadie, ni por el más chismoso de los dragones. El dragón me dijo buenas noches y me lanzó un beso. Un beso que me dejó una quemadura profunda. Todavia me froto la herida mientras me restriego los ojos tratando de entender la situación. Tratando de asumir las responsabilidades necesarias. Tratando, a la vez, de escribir metafóricamente. Porque no quiero estar desnudo.

Lo que ha pasado

2007-06-11T03:16:00.000-04:00

Me siento aqui frente a esta pantalla en blanco. Tratando de plasmar en palabras lo que ha pasado. Todos sabemos de qué se trata. Todos conocemos sus raíces. Pero no lo puedo decir, no lo puedo manifestar en letras. Me he quedado inmutado ante la situación. Y tu, que sabes que hacer, ¿por qué no me das una mano?

Un domingo en Tampa

2007-06-10T15:48:00.000-04:00

Un domingo en Tampa ya es rutina. Un domingo en Tampa amanece tarde, en las primeras horas de la tarde. Se restriega los ojos y enciende la lamparita de la mesa de noche. Mientras el mundo se le revela, el domingo se quita las sábanas y empieza a vivir. Se sienta en la computadora y conversa con la soledad. Este domingo caprichoso no tiene nada que ofrecerme mas que un cálido sol que raja las piedras y un almuerzo en casas ajenas. Un domingo en Tampa termina donde empezó, bajo las mismas condiciones, sin mucho que contar. Este domingo en Tampa no es diferente, se sienta conmigo a un lado de la acera a fumarse un cigarro y ver a la gente caminar. Agarrados de la mano de sus domingos, sonrientes, casi saltando mientras caminan. Un domingo en Tampa nace, muere y renace. Un domingo en Tampa se vive bajo la sombra. Un domingo en Tampa se acaba.

Al otro lado del rio - Jorge Drexler

2007-06-09T23:29:00.001-04:00

Clavo mi remo en el agua
llevo tu remo en el mio.
Creo que he visto una luz
al otro lado del rio.

El dia le ira pudiendo
poco a poco al frio.
Creo que he visto una luz
al otro lado del rio.

Sobre todo, creo que no todo esta perdido.
Tanta lagrima, tanta lagrima,
y yo soy un vaso vacio...

Oigo una voz que me llama,
casi un suspiro:
¡Rema, rema, rema!
¡Rema, rema, rema!

En esta orilla del mundo
lo que nos es presa es baldio.
Creo que he visto una luz
al otro lado del rio.

Yo, muy serio, voy remando,
muy adentro y sonrio.
Creo que he visto una luz
al otro lado del rio.

Renacimientos

2007-06-09T20:53:00.000-04:00

Resulta que hoy me corté el pelo, me afeité la barba y me cambié el nombre. Ya era tiempo de renacer. Era tiempo de recoger los pedazos y sentarse con los pies cruzados en medio de el piso de cerámica con nuestra goma loca a remedar pedazo por pedazo. Hoy empezó temprano, empezó perezoso como cualquier otro hoy. Pero hoy el sol brilla diferente, hoy supe rebasar obstáculos y mantener la frente en alto. Hoy supe decir que no. Hoy puede que muera a la media noche, pero es un hoy digno de recordar, conmemorando con otra cara. Otra manera de ver la vida que si bien nadie sabe si es la correcta, es diferente, y el hombre necesita reiventarse a diario. El hombre necesita escaparse de la rutina y saltar de estilos de vidas diariamente. El hombre necesita de muchas cosas, eso todos los sabemos. Yo sigo necesitando de ti, pero no lo voy a admitir. Yo no te necesito. Yo hoy me levanté diferente, me corté el pelo, me arreglé la barba y me descubrí otra cara.

Mi dolor

2007-06-07T18:31:00.000-04:00

Mi dolor es mio y nada más. Es un café caliente en las mañanas que me abre los ojos todos los dias. Mi dolor es mi amohada que me acompaña todas las noches. Mi dolor no le debe disculpas a nadie. Mi dolor no le incumbe a nadie. Mi dolor no habla con nadie, no pide explicaciones, no sale de mi ser. Mi dolor no admite condolencias, no quiere llantos. Mi dolor me pertenece. Mi dolor es infinito. Mi dolor es fiel. Mi dolor es paciente. Mi dolor madura y se transforma. Toma muchas formas y vuelve a ser dolor. Mi dolor no es un dolor belicoso. No es un dolor de tormenta ni tragedias. No es un dolor de víctima. Mi dolor es un dolor compañero. Un dolor terrible. Un dolor hermoso. Mi dolor es mi instrumento. Es el que me guia con los ojos cerrados. Mi dolor me da de comer. Mi dolor florece y marchita. Mi dolor no es un dolor envidioso. No es un dolor haragán. Mi dolor no pide la ayuda de nadie. Mi dolor levanta la frente. Mi dolor es inmortal. Mi dolor es real. Mi dolor es mi ser. Mi dolor es mi ser. Mi dolor es mi ser.

Sin fuerzas

2007-06-07T12:05:00.000-04:00

Mis aliados se han
convertido en enemigos.
Lo difícil ha pasado
a ser imposible.

Yo sigo en pie buscando una luz.
Sigo en pie sin pedir ayuda.
Caminando a rencas,
recorriendo la ciudad.

Mis enemigos no quieren
combatir.
Mis aliados no quieren
aparecer.

Yo les canto mi llamado
los ignoro sin razón.
Y sin fuerzas he quedado
sin fuerzas para el amor.

Yo no escribo

2007-06-07T11:36:00.000-04:00

Escribir es una poderosa arma. Ya sea para probarte a ti mismo tu alma bohemia o simplemente despertar tu inconciente. Escribir te llena de paz, te hace el dios y creador de todo lo real en este instante, en este escrito. Muchos escriben libros, libros de muchos temas, tamaños y colores. Libros que decidimos obviar o libros que mantenemos abiertos en la sala con un pedestal. Otros escriben poesia, para embellecer la vida. Para escaparse de lo mundano que es el día a día y enviajarse en un arcorisis de palabras que no hace otra cosa que enaltecerse a si mismo. Poesia que rima y que no. Que gusta y que no. Otros, deciden esscribir música. Canciones que te mueven por dentro y te despiertan sentimientos. Aquella canción del primer beso, aquella canción que le dedicaste en esa noche veraniega a la luz de la luna. Aquella canción que te consoló el corazón roto. Otros escriben mierda. Porque ésta esta en todo lado, hasta en lo más profundo de la escritura. Yo, no escribo. yo converso con mis entrañas. Yo no hago arte ni poesia. Yo no despierto sentimientos ajenos ni traigo recuerdos a ningunas mentes. Yo simplemente soy. En este pedazo de tiempo, que no es papel, no es etéreo. No existe mas que en mi monitor. Yo me siento todos los dias y me sumerjo en la canción del blog, escucho las palabras de Beck una y otra vez, de principio a fin. yo agarro el teclado y cierro los labios. Yo me descubro en el proceso. Aqui en la esquina de la habitación sin ventanas, con la puerta cerrada, y la otra también. Ya ni enciendo la luz: me basta con el reflejo del monitor. Y dicen que esto es malo para los ojos, pero es que yo nunca he usado anteojos y de la vista se puede prescindir, no? Derramo palabras sin sentido que ni yo entiendo, esperando que algún desconocido las malinterprete y me responda ofendido para entonces poder seguirle la corriente y debatir el asunto. Y cuando me llaman porque la cena está lista, no como. Me siento en la mesa a olfatear el plato y pensar en cuanto extraño mi escritorio en esa esquina de la habitación. En que ese monitor solitario me debe de estar esperando ansiosamente. Después de hacer la pantomima de un par de bocados, le digo a mi madre que no puedo comer mas, no tengo hambre. Esta se queja y me dice que me voy a enfermar. Yo me levanto, y vuelvo a mi cueva. Me siento en mi amada silla y vuelvo a entrar en trance, bajo la música de Beck y los miles de sentimientos que provoca su escritura.

Flores

2007-06-06T19:32:00.000-04:00

Las flores de la sala se han marchitado. El florero que una vez saboreó tu noble adquisición ahora se encuentra violado, sin tripas, sin nada que ofrecer. Ahora tenemos un envase sin nada que contener. Las flores se marchitaron y se botaron a la basura. No hubo ningún ritual, no hubo llantos. Simplemente el acto desinteresado de deshacerse de ellas. Las flores se marchitaron por el natural transcurso del tiempo, al igual que mi barba crece. Crece desde que no hay motivo para arreglarse. Desde que el descuido se convirtió en práctica diaria. Crece para hacerle competencia al pelo. Crece para recordarme mi deber constante de madurar, de seguirles los pasos y crecer yo a la vez. Superar el pasado y añorar el futuro, o tan siquiera disfrutar el presente. Crecer y renacer cuantas veces sea necesario. Decir "te amo" y decirlo sinceramente veinte mil veces a veinte mil personas diferentes. Vivir. Conocer. Explorar. Y cosechar cuidadosamente las flores que cultivaremos juntos. Yo y los muchos "tu" por venir. Regarlas todos los dias. Ponerlas al Sol. Conversar con ellas en las mañanas. Ponerles música. Dedicarles todo el tiempo del mundo...

Aunque,

en un final.

Las flores de la sala se han marchitado.

Hambre

2007-06-06T11:56:00.001-04:00

Ayer el hambre atacó mi cuerpo como nunca me pude haber imaginado. Llevaba dias sin comer, cientos de tardes en las que mi estómago me daba permiso de obviar ese ritual. Pero anoche el estómago me saboteó los planes y me tiró al suelo, revolcándome con el refrigerador vacío. Es que no tenía las galletas cubanas que tanto me gustan, es que el refrigerador no tenía Coca Cola, y las chickys estan a miles de kilometros de mi. Solo estabamos yo y el hambre en medio de mi habitación sin ventanas, sin ganas de gritar por ayuda para no escuchar que tenia que comer. Que el hombre se tiene que alimentar. Y aquie quedo yo, extrañando los dias en que me cocinabas el almuerzo antes de ir al trabajo, en que nos apurabamos por no llegar tarde, por hacer todo lo que haciamos que era nada pero que tomaba todo el tiempo del mundo. Ahora me quedo hambriento y sediento sin consuelo, sin vallium ni la inyección que lo cura todo. Solo yo y mi sed de más. Mi llamado al eco por una respuesta, por una señal de vida que me devuelva las energias y le diga a mi vil estómago que se componga, que no necesita de la comida chatarra, de los envoltorios plásticos que coolaboran con los dedos para conseguir su libertad. Que el estómago, como el corazón necesita retos, necesita probarse a si mismo que vale la pena. Porque cuando el corazón se enamora, se entrega voluntariamente al sacrificio del placer. El estómago no es diferente, su tolerancia depende de tu tolerancia. Porque todo está relacionado, todo se conecta, todo se devuelve, todo se paga.

Por ahora consuelo a mi estómago con la única realidad que puedo ofrecerle. Con el mundo siguiendo su órbita, la vida siguiendo su curso y nosotros rechazando la gravedad. Nosotros de observadores, nunca partícipes. Con las manos abrazando el estómago vacío, con mucho cuidado de no dejar descubierto el corazón vacío. La posición fetal contemplando el frio de la cerámica que llega a mis entrañas. El frio, mi fiel compañero. Y el hambre mi oscura realidad.

El vuelo de la paloma

2007-06-05T21:39:00.000-04:00

Nos reunimos al caer la noche. El Sol se alistaba para ponchar, ansioso por esconderse y ser relevado por su contraparte. La luna entraba a la escena sonriente, saludando a sus compañeros de trabajo como si el mundo debajo de ella no estuviera en ruinas, como si el caos estuviera ausente. Nosotros nos reunimos bajo las faldas de aquel edificio tabaquero, donde el humo se salia por debajo del umbral, por el cerrojo de la puerta y las persianas de las ventanas. El edificio tenía arrugas, nosotros nos dimos nuestro tiempo para acariciarle las quebraduras y sentir su historia. Deslicé mi mano entre los ladrillos imaginándome la vida diaria de los años cincuenta, donde un dia normal estaba conformado por miles de millones de hojas de tabaco y un numero similar de trabajadores sentados en fila, rolando al ritmo de los textos de Ana Karenina recitados por aquel hombre desconocido que sabía decifrar la escritura. Al abrir las puertas del viejo edificio entré en mi mundo. Mundo al que no habia entrado hace años. Mundo al que pertenezco. Mundo que comparte mi dolor y que me extraña al igual que yo a el. Nos sentamos en aquella mesa redonda de sillas impares, rodeados por un salón vacío donde las latas viejas de pintura y los marcos colgando servían de decoración. Era un lugar magico en su inerte estampa. Los espiritus del pasado estaban danzando con el arte del presente y haciendo magia en el proceso. Fue entonces cuando decidimos formular el concepto. Concepto del cual nos hicimos parte, concepto del cual nos invitaron a pasar, y nos dieron la bienvenida con una tazita de café. Nació la idea humilde e inmadura, pero idea al fin. Esta fue explotada y moldeada a más no poder. El brillo volvió a acampar en mis ojos y el propósito llegó tocando a mi puerta. Observaba la magia de los actores al desenvolverse en esta obra de teatro. Los actores que no eran actores, eran personajes en vida. Eran reencarnaciones de lo que una vez fue idea. Nació la manifestación y de ahi surgió el futuro. De ahi una misión por cumplir, un mundo por recorrer. Nos encontrabamos en este edificio abandonado, nosotros y ellos, los personajes en vida. Este trio de actores que despojaban sus vehiculos carnales y abordaban este mundo de fantasía. Este escenario enpolvado que estaba siendo maquillado para el gran dia. Después del éxtasis nos despedimos del edificio con una lágrima en la mejilla, una lágrima que no se limpia para conmemorar lo que ha pasado.

Ahora, el resto del dia...